Escrevira

Quer rir um pouco?

2009-09-29T15:17:00.001-03:00

Duvido que você não se apaixone por esse vídeo. E se um é bom, dois é ótimo, três é excelente e quatro... é isso aí que você vai ver.

Novo blog

2009-03-25T11:56:00.001-03:00

Estou de endereço novo:
www.carol-godoi.blogspot.com

Prática na praça

2009-03-23T21:38:00.002-03:00

Foi na praça da Liberdade que conheci Isadora, uma menina que não fala e seu pai, que a trouxe à cidade grande para que “os médicos a ensinem”. Ela pode não falar, mas o sorriso diz muita coisa!

Fotos Carol Godoi
Traatamento de imagens Fernando Grilo

Camila

2009-03-22T12:13:00.004-03:00

Vai aí uma amostra do ensaio que fiz ontem para começar meu portfólio com ensaios femininos.

Foto Carol Godoi
Tratamento de imagens Fernando Grilo

Se você tem mais de 18 anos, se acha bonita, extrovertida, mora ou tem disponibilidade de vir a Belo Horizonte e gostaria de ter um ensaio fotográfico externo gratuito, aproveite! Entre em contato comigo pelo e-mail: carolgodoi@hotmail.com enviando uma foto sua de rosto e uma de corpo. Você pode ser selecionada.

Em breve vou criar um blog profissional para deixar esse aqui só com meus escritos. Aguardem novo endereço.

Porque acordo às 7 horas todos os dias

2009-03-20T20:08:00.002-03:00

Foto: Carolina Godoi

Eles estão no segundo andar ainda. Serão 15...

Silent Mist

2009-03-06T13:52:00.000-03:00

Foto: Carolina Godoi

Estrada nos confins de Minas

2009-03-04T14:03:00.003-03:00

Fotos feitas pela mais nova aprendiz de fotógrafa, euzinha!
Me aguardem. Com o professor que tenho, prometo ir longe.
Em breve mais fotos...

As pessoas estão rudes

2009-02-21T20:23:00.003-03:00

Parece uma epidemia e, por si só pode causar diversas doenças do corpo e do espírito. Para quem faz e para quem convive com quem faz.
Estou constantemente sobressaltada, esperando o próximo mau educado que vai cruzar o meu caminho. Outro dia, ao pegar o ônibus e sorridentemente cumprimentar o motorista, tive dificuldades em achar as moedas certas para pagar a passagem. Em poucos segundos, a trocadora (sim o animal era fêmea) diz em tom ríspido:
__ Vai, vai, anda looogo!
Olhei para a porta do ônibus e realmente, se aglomeravam alguns passageiros na porta querendo entrar, sem poder, antes que eu liberasse a roleta, mas será que ninguém espera mais um minuto antes de ser brusco com alguém?! Eu nem respondi, fiquei muda. Para quem me conhece bem, sabe que poucas coisas me deixam muda. Eu falo o que penso, discuto, me coloco, peço explicações infinitamente. Descobri que a grosseria aleatória me emudece. Tem me deixado engolindo seco, pois não acho o que dizer. Minha cabeça gira, e naquele segundo, para mim, o mundo se acaba. Afinal, o que fazer? Educação é algo que se constrói desde muito cedo. Se um adulto age assim, caso perdido.
A desculpa é sempre a mesma. O tempo urge, temos que fazer várias coisas ao mesmo tempo; estamos cronicamente atrasados não sei para chegar aonde, mas estamos. Não custa porém, num ato último de esperança na espécime humana relembrar algumas coisinhas:
É de bom tom não atender ao telefone celular enquanto se conversa cara a cara com alguém.
Não é bom conversar ao telefone e fazer mil coisas ao mesmo tempo. Pare para ouvir bem a pessoa!
Não furar fila; não roubar vaga em estacionamento; cumprimentar (com um sorriso, se não for pedir muito)as pessoas que passam pelo seu caminho.
Não é bonito falar mal de alguém sem que essa pessoa esteja presente.
É de bom tom ceder seu lugar aos mais velhos;
É educado avisar com antecedência uma visita à casa de alguém; e quando for leve flores ou chocolates, uma lembrança qualquer como agradecimento...
Um e-mail, um telefonema depois de um encontro com amigos, agradecendo, também pega bem.
É muito feio se atrasar. O seu tempo vale tanto quanto o tempo da pessoa que está te esperando!
E se você marcou, não falte. Se vai desmarcar faça com bastante antecedência. Mesmo assim, não é legal ser visto como alguém que vive desmarcando compromissos: cansa!!!
Evite palavrões, deixe-os para momentos realmente de raiva e cólera. E fale baixo, num tom suportável e que não vá acarretar nenhum mal aos tímpanos alheios.
Não desdenhe, nem fale mal de algum evento que esteja participando como convidado. O silêncio sempre vale ouro, e dá um certo ar de mistério.
Deixar o telefone ligado no cinema, ou ficar falando o tempo todo sobre o filme, não é nada agradável.
Trate aqueles que te servem com respeito e muito carinho. É horroroso gente que trata garçon ou porteiro como escravo.
Dê gorgeta, elogie quando receber de alguém algo que te agrada.
Fumantes: preciso dizer? Really?
Jogue lixo no lixo, não maltrate os animais, enfim, a lista é infinita.
Tudo isso pode tomar um pouco mais do nosso tempo, mas com certeza vai deixar a todos mais felizes, mais calmos e tranquilos. Talvez, quem sabe assim, até pode te sobrar um tempinho para tomar um chazinho com alguém que você goste e que gosta muito de você também? A paz costuma vir de retorno às nossas ações.

Cara corajoso

2009-02-12T13:30:00.002-02:00

Estava eu caminhando pelas ruas de Belo Horizonte, quando me deparo com uma daquelas curiosas figuras que fazem parte de qualquer cenário urbano: um homem magro, de pele queimada pelo sol, poucos e sujos dentes na boca, um chapéu surrado na cabeça, vestindo roupas rasgadas e manchadas, e com um nível considerável de álcool no sangue. Estava sentado no meio-fio quando passei por ele apressada. Com um sorriso largo no rosto, me chamou para dizer:
__ Ei, moça! Eu tenho coragem de namorar você!
O uso de tal substantivo conseguiu chamar minha atenção e até tirar uma gargalhada apertada, o que de certa forma o incentivou ainda mais para fazer o convite:
__ Vâmu?
Esperei no sinal de pedestres para atravessar a avenida lotada de carros. Foram quase dois minutos de silêncio. Quando avistei a luzinha verde, fui. E ele perdeu a namorada desejada:
__Vai com Deus, meu amor!
Nem só de coragem é feito o amor, mas de delicadeza para aceitar o impossível.

AS NOSSAS BICICLETAS BRANCAS

2009-02-04T11:35:00.000-02:00

A infância e a adolescência passaram e com elas as bicicletas. A caminho do Parque Ecológico da Pampulha vou tentando me lembrar como era a última bicicleta que tive. Era rosa, com um cestinho na frente e quase sempre passeava com ela pela Lagoa da Pampulha. Isso já tem muito tempo, mais de quinze anos. Sempre que pensava em andar de bicicleta novamente, muitos empecilhos me impediam. Bom, tinha que comprar uma e sabia que não ia ser barato. Incluem-se aí os acessórios todos. Tinha que ter lugar para guardar no meu minúsculo apartamento, e o mais importante: um bom lugar para pedalar freqüentemente. Sendo assim, desistia.
Com esses pensamentos ainda pairando no ar, caminho pelo Parque impressionada com sua magnitude e a promessa das sombras das inúmeras árvores ainda por crescer. Duas, três, quatro bicicletas passaram por mim tranqüilamente, andavam pela grama, percorriam felizes os vinte hectares de área verde do Parque. Eram iguais essas bicicletas. Brancas. Caminhando mais um pouco descubro um bicicletário em pleno Parque. Elas ficam lá só esperando um dono de ocasião querendo pedalar. “E de graça!”, me conta um visitante, minutos antes de montar em uma delas. Wander Gomes é policial, tem duas filhas e três bicicletas guardadas em casa. Ele explica que criança tem fase, agora as coitadinhas estão lá esquecidas, mas foi só ver essas do Parque que os olhinhos brilharam. Wander entregou sua carteira de identidade e saiu pedalando seus trinta minutos de direito depois de ouvir atentamente os “podes não podes” da brincadeira.
Descubro que essas vinte bicicletas brancas fazem parte de um projeto piloto chamado “Bicicletas para Todos”, implementado pela Fundação Zoobotânica de Belo Horizonte em 2004. A idéia é antiga como o antigo continente, me explica um dos monitores do Parque. O projeto nasceu baseado no Plano das Bicicletas Brancas, implementado em 1968 em Amsterdã, capital da Holanda. Em um momento de agito político no país, o grupo anarquista Provos teve a idéia de distribuir pelas ruas da cidade uma série de bicicletas pintadas de branco. Elas seriam usadas livremente pela população. Quando chegassem ao destino, cada um deixaria a bicicleta para outra pessoa utilizar. A ação não foi bem aceita pelo governo, que recolheu as bicicletas com a justificativa de que a ação seria um incentivo ao roubo. O que não aconteceu na Pampulha. As bicicletas são as mesmas, nunca foram levadas ou depredadas.
Resolvo tomar coragem e pedalar. Enquanto espero na fila – era quase meio dia e mais de 40 pessoas já tinham pedalado naquele sábado - converso com uma psicóloga que mora em um apartamento em Contagem, Juliana Pereira. Ela me diz que vem ao Parque só para se exercitar e, como eu, não tem bicicleta. “Mas você poderia caminhar na sua cidade. Porque prefere bicicleta?” Pergunto, meio esquecida das sensações que esse ecológico meio de transporte provocam. Ela pensa um pouco e diz: É a brisa. Sem a bicicleta eu não sinto a brisa. Concordo com Juliana momentos depois, ouvindo o barulho do cascalho embaixo das rodas, apreciando uma bela vista a passar por mim ao sentir o vento acariciar os meus cabelos.

PROJETO BICICLETAS PARA TODOS
PARQUE ECOLÓGICO DA PAMPULHA – Av. Otacílio Negrão de Lima, 7111
FUNCIONAMENTO DO PARQUE : SEXTA A DOMINGO DE 8H30 – 17H
FUNCIONAMENTO DO BICICLETÁRIO: SEXTA A DOMINGO DE 9H – 16H30
PARA O EMPRÉSTIMO É NECESSÁRIO DEIXAR A CARTEIRA DE IDENTIDADE DE UM RESPONSÁVEL MAIOR DE 18 ANOS. É PERMITIDO O USO DAS BICICLETAS POR CRIANÇAS ACIMA DE 12 ANOS.
INFORMAÇÕES: 31 - 3277- 7100
ENTRADA FRANCA

IR OU FICAR

2009-01-15T10:54:00.001-02:00

Tenho uma amiga que sabe dançar.
Ela conhece seu corpo e o que pode fazer dele. Ela sabe a seqüência exata dos próximos movimentos que deve tomar.
Nos reencontramos num sonho; ela voltava para casa de alma leve, com um sorriso fácil estampado no rosto.
Eu continuava confusa, sem saber a coreografia certa da próxima dança. Por mais que me mostrassem, não me sentia capaz de voar.
Como toda amiga verdadeira que se preze, ela se ofereceu para fazer a minha dança por mim; foi na minha frente, antecipando meus acertos.
Eu fiquei parada olhando, embevecida, acompanhando seus braços, pernas, cabeça, pescoço e pele inteira viajarem para longe num ritmo mais rápido que as batidas do meu coração.
Ela foi, mas eu ainda não. No meu sonho, ela – estrela cintilante de cabelos loiros –, vendo que ir por mim não bastava, me pegou pela mão, quis me conduzir. Eu fui, rindo dos meus passos mal dados, me divertindo com o meu não-saber.
Tenho uma amiga que sabe viver.

* Para Inbela

Quase tudo que levou a água

2008-12-17T11:47:00.001-02:00

Ela mora numa cidade com um nome que agora não tinha graça nenhuma, Ilhota. Manoela tem cinco anos e sempre quis morar em uma ilha deserta, sempre amou o mar mesmo sem conhecer de perto. Via pela televisão, que boiou com o resto de suas bonecas. Parece que a terra tinha virado mar e o nome da cidade se transformou numa piada de mau gosto. Perdeu a vontade. O céu continuava a cair, e com ele seu armário, a estante do irmão, tudo o que a mãe levou tanto tempo para conseguir comprar para sua cozinha. As roupas estavam molhadas, assim como os olhos de quase toda família. Os que sobraram, pelo menos: foram cinco que se foram tão rapidamente quanto a força da água.
Os vizinhos nem batiam mais na porta para chamá-la para uma brincadeira sem pressa.Ela esperava e tapava os ouvidos: não suportava ouvir o barulho da água caindo. Enquanto isso ela tentava entender porque a água não parava de desabar, e se ela descia pelas ruas, porque não ia para bem longe?
– Se o mundo tem tanto espaço caberia muito mais água do que esse tanto aqui, não é mamãe?
– É filha...
– Porque a água não escorre?
A mãe não sabia e nem tinha forças para inventar alguma história que satisfizesse a curiosidade de Manoela.
Com o tempo a menina foi descobrindo que assim como a água, chegavam todo o tipo de coisas na casa, que ela apelidou de caixa d’água. A mãe expliava que eram doações de quem tinha muito e que não tinha nada molhado. Fome ela não passaria, e sua curiosidade infantil buscava em seus pensamentos de onde vinha cada item. O avô, Daniel, se encarregou de separar tudo, quase nada dispensava. Ele sabia que não tinha sobrado coisa alguma que fosse aproveitável depois daquela fatalidade.
– Olha, minha filha, veio no meio das roupas um casaco muito chique, você quer? – perguntou o avô sem despertar nenhum interesse nela.
– É? O que vou fazer aqui com uma coisa tão ‘fina’ dessas?
A neta, ao contrário da mãe, levantou os olhos. Era um casaco preto, maior que o mirrado corpo dela, muito grosso, muito fofo. Parecia um urso preto de pelúcia, sem o enchimento. Ela gostou de tocar nele; se sentia abraçada, confortada por aquele pêlo tão macio que enfeitava a gola e as mangas. Manuela passou a dormir com ele. Brincar com ele. Chorar com ele. Às vezes fingia uma tenda e se refugiava lá em baixo. A mãe nem sentia sua falta, a menina achava que ela tinha pegado alguma doença dentro da água, mas a mãe não contava que a doença tinha o nome de tristeza.
Os dias foram passando vagarosamente. Quando Manoela resolveu se vestir naquela manhã cinza, se sentia mais sozinha do que o habitual. Pôs o casaco, percorreu os bolsos. A mão direita esbarrou num bloco duro, parecia um cubo. Quando viu o que era, correu para entregar ao avô.
– Vovô, esse casaco tinha os bolsos cheios de notas dessas aqui. Resolvi dar pra você de presente.
O avô abismado só fazia contar, contar, contar. Era muito dinheiro, quem mandou o casaco esqueceu suas economias dentro dele. Se ele não tinha perdido as contas eram R$ 20 mil. “Quem se esquece de tanto dinheiro assim?”, pensou com seus botões.
– Obrigado, Manu, mas essas notas não são nossas. Temos que devolver para a dona do casaco.
– Mas ela deu o casaco pra gente, não deu?
– Sim, mas o que tem aqui é muita coisa, por isso desconfio que quem enviou o casaco não queria nos dar tanto assim. Esse dinheiro seria suficiente para reconstruir toda nossa casa! Pensa bem, o que será que o dono queria ou preciava fazer com ele?
A menina fitou o avô, pensativa. Ele continuou
– Não saberemos, mas com certeza algo grande e importante.
Manoela não discutiu com o avô, já tinha aprendido que o que não é dela, não é e pronto. Ficou satisfeita em saber que não perderia o casaco. Daniel tinha a vida desconstruída, mas não reergueria às custas do sonho de ninguém.

Como responder?

2008-12-12T16:07:00.000-02:00

"Mamãe, por que que o céu não cai?"

Leitura no banheiro

2008-11-20T16:55:00.002-02:00

Eu vejo o que aconteceu hoje assim: você sabe ler e aprendeu com apenas 4 anos. Pegou o livrinho que sempre leio para você fazer o número 2 e resolveu ler para mim, sentado na sua cadeirinha no banheiro, se sentindo importante e desafiado. E você declamou, com a 'vozinha' mais gostosa do mundo todas as palavras exatas do texto. Primeiramente com vergonha, depois, ao verificar meu rosto de mãe embasbacada, confiante e orgulhoso de si.

Era assim: dia após dia o mesmo livro, sempre. Tinha que ser esse, e eu agradeço a ele, pois foi esse livro que te aquietou para finalmente sentar num vaso sanitário. E a rotina foi se repetindo mesmo depois de muito tempo. As palavras entraram tanto dentro de você, que você aprendeu o som delas, a sequencia exata, a forma como se fosse um desenho. Em alguns poucos momentos inventou o que não lembrava, mostrando que se resolve um percalço fingindo que ele não existe, e seguindo em frente do seu jeito.

Você aos 4

2008-11-06T11:59:00.002-02:00

Meu anjo, anjinho, Tuco, gostosinho:
Agora você não precisa tanto de mim, e isso não me entristece, pelo contrário, sinto que estou conseguindo alcançar minha missão como mãe. Você se veste sozinho - eu só dou uma ajudinha em detalhes. Você se levanta no meio da noite ou de manhã cedo e faz xixi sozinho - eu só sou chamada pra limpar o número 2. Você arruma seus brinquedos e sabe a ordem deles como ninguém. É incrível como é organizado e toma decisões por si só. Você escolhe seus presentes, e faz isso sem ser consumista ou exigente. Falar que você tem senso estético apurado, faz combinações das roupas que usa não é muito atual, isso vem de longa data, mas você vem se aperfeiçoando, impressiona como não é nada estranho, é sempre cool e moderno. Tem tudo a ver! Quase não faz birra nenhuma, entende mais as complexidades que envolve viver neste mundo: é só explicar direitinho. Tudo que eu falo, você pesca. Até quando não falo com você, sei que me observa, grava tudo e traz para si. Algumas coisas são meio embaralhadas e trocadas de lugar parecem erradas e por isso ficam tão engraçadas.
Tenho ganhado de você a cada dia mais, ganho de tudo de você e por causa de você. Até o que você não tem controle, nem imagina, conquisto por causa da sua existência. O que você tem gostado de me dar, de dentro de você, são palavras bonitas, gestos simples, sorrisos e carinhos, olhares e muito cuidado. Te importa se estou feliz, te angustia se estou triste. E cada vez mais você consegue transformar esse mundo de emoções que você tem dentro de si, em palavras. Isso é o mais difícil mesmo, meu amor. E você tem feito isso lindamente.
Te amo. Parabéns!

O SHOW DA VIDA

2008-10-28T17:25:00.003-02:00

Depois que fui ao novo show do Skank, em que eles lançaram o excelente cd Estandarte, me peguei recordando os shows a que já fui. Nunca me esqueci de nenhum. É que o show do Skank estava tão bom, com uma energia tão boa, que me perguntei por que não vou com mais freqüência a apresentações de artistas que gosto. A resposta óbvia sempre é falta de grana e mesmo quando tenho acho absurdo o preço de um ingresso, mas enfim, isso é outro assunto. No do Skank fiz uma retrospectiva de toda minha pré-adolescência e juventude até chegar a ser essa balzaca que vos fala. A música realmente nos transporta no tempo e traz para a pele da gente sensações que achava que não ia sentir mais, nem lembrar que elas existiam. Pois veja só o que outros shows me trouxeram:
Kid Abelha – Primeiro grande show que eu fui. Uma multidão nos espremia, eu e minha irmã praticamente flutuávamos de lá pra cá. Meu pai levou a gente, pra nossa proteção, e sim, desculpa pra ver a loira bonita que canta e que ele sempre teve uma quedinha.
Titãs – Festa louca num galpão. Foi ótimo, mas teve tanta confusão que jurei não ir a nenhum mais.
Mamonas Assassinas – Engraçadíssimo, uma diversão só. Lá conheci meu falecido ex. Ou seja, por causa dos Mamonas muita loucura aconteceu em minha vida. Muitas piadas de mau gosto, como as músicas, e final triste como o deles.
Marisa Monte – Fiquei muito emocionada e maravilhada com o cenário. Pena que fiquei um pouco longe dela, diva da música brasileira. Foi dela o primeiro CD que comprei na vida! Fui muito bem acompanhada pelo marido, que me dedicou a música número dois.
Maria Rita – Fui conferir o primeiro show dela em BH depois de uma entrevista inesquecível que fiz com ela antes dela começar de verdade a carreira. Fiquei impressionada com a semelhança com a mãe e a luz própria da moça, em adicional.
Jota Quest – já fui a dois shows deles. O primeiro foi o mais bacana, pois foi num clube daqui de BH e eles ainda eram pequenos e desconhecidos. Fiquei com a sensação de que em breve iam conquistar o Brasil, não sei por quê.
Julio Iglesias – o som estava péssimo e tive raiva do público mal educado que achou que estava numa festa e não numa apresentação. Quanto a ele, ainda está cantando muito, mas não faz meu estilo. Fui mesmo por obrigação social.
Sérgio Reis – Todas as músicas sertanejas de raiz me lembram a infância e a vida que meu pai conta que teve na fazenda. Nesse show pude relembrar as velhas fitas K-7 do meu pai e me impressionar com o berrante do Sérgio brilhando na luz do palco.
DobleU – Porque todo mundo tem um lado brega anos 90.
Fábio Jr. – Porque todo mundo tem um lado brega romântico. Com direito a gritinhos e a foto com autógrafo dele.

É isso, mas tô pedindo bis.

(IN)DIREÇÃO E (DES)ENCONTRO

2008-10-06T16:22:00.004-03:00

“Porque alguém tão completamente apossada do incerto fixa raízes tão profundas?” Assim pensava ela, alma-passarinho/corpo-trepadeira, no caminho para seu trabalho, enquanto não descobria se ele ainda existia ou não. Se tinha futuro ou não. Se ela deveria insistir ou não. Na verdade se o não finalmente se transformasse em verdade, e não promessa, ela voltaria a não ter um rumo, de novo. E ao olhar para as pessoas indo e vindo pelas calçadas, atravessando as ruas, entrando e saindo de lojas, movendo e parando carros e motos se perguntou: “quantas dessas pessoas sabem para onde vão?”
O duro é achar que se tinha rumo antes de se sentir perdida, pois tal ilusão dura o tempo da formação de uma ruga, do branquear de um fio de cabelo, de uma longa dor de barriga, ou de qualquer sintoma que grite para ela mesma que não vale a pena tanto esforço. Mesmo que ela queira muito que desta vez, pelo menos desta vez, tenha acertado o tal rumo, a vida, como um ímã que se aproxima devagar, mostra a força de sua convicção. Então a empurra para um desconhecido maior, saindo da ordem, do esperado, do lógico. Para ela.
Aí, então, enquanto o corpo-trepadeira treme, se rompe um pedaço, se afrouxa um centímetro e por breves momentos permite à alma-passarinho breve flainar. Cresça, cresça, alma-passarinho... Não se aposse de rumo, e nem deixe que te apossem de ti.

Ponto alto do dia

2008-10-03T13:58:00.002-03:00

* Fazer planos "impossíveis" com o marido logo de manhã.

O Ponto alto do dia

2008-10-02T12:44:00.001-03:00

Primeiras 12 horas:

* Abraço do meu filho depois que ele se machucou, como que querendo se consolar e sarar somente com meus braços. Em seguida deitar ao seu lado para ler uma história...

Da série: Partes Editadas

2008-09-02T13:38:00.003-03:00

De onde ele vem?

* Reportagem originalmente escrita para a Revista Encontro. Para ler como foi publicada clique aqui

Como mágico que tira o coelho da cartola ou transforma um papelote simples e sem graça em ave colorida, algumas pessoas enchem nossos olhos e ouvidos com habilidades que parecem surgir do nada. Algo inexplicável, feito mágica, faz cair nosso queixo de estupefação: como será que se consegue tocar piano com tal perfeição? Como é possível interpretar personagens nos palcos com tanta fidelidade? Em poucas horas, e sem ensino algum, criar obras de arte impressionantes? Dedilhar um violão como se tivesse nascido com ele nos braços? E dançar balé de tal forma que parece que o corpo faz parte da música unindo técnica, força física e graciosidade?
Um misto de deslumbramento e incredulidade acompanha nossos olhos e pensamentos ao observar pessoas assim, cheias de dom. Como o ator e produtor teatral Ney Latorraca, que já encantou o país nos palcos montando grandes musicais, clássicos da dramaturgia mundial e O Mistério de Irma Vap, sucesso do teatro brasileiro, que deu a ele e a Marco Nanini o recorde mundial de apresentações de uma peça com o mesmo elenco, segundo o Guiness Book. Marcou época na TV trabalhando com os maiores diretores em minisséries de sucesso, além de inaugurar uma nova forma de se fazer humor televisivo com TV Pirata. Ele diz que já nasceu ator. “Acho que se somos bem direcionados e equilibrados desde criança, a gente sempre sabe o que quer. Para mim foi fácil saber isso, pois estava nesse meio desde sempre e aproveitei para transformar numa vocação”.
É verdade que os pais de Ney eram crooners de cassino, circulavam pelo meio artístico, assim, nada mais natural que o então menino de 6 anos de idade estreasse numa novela de rádio. No colégio, o adolescente chamava a atenção sempre. “Ao invés de entrar para o coral, montava um frevo e me apresentava. Era péssimo na escola, pois na verdade eu já não estava mais ali, minha alma já estava nos palcos, e via meus colegas como minha platéia”. Nem ele sabe de onde vem esse dom, mas arrisca dizendo que é resultado de fatores que caminham juntos: persistência, sorte, estar ao lado das pessoas certas, se unir a grandes diretores e construir bom currículo. “E o mais importante: cuido de mim e mantenho sempre a criança viva trabalhando a memória emotiva. Assim a criatividade surge sempre”.
Deixando à parte toda explicação religiosa e mística, que varia de crença em crença, atribuindo o dom às mãos divinas, como explicá-lo? Considerando que segundo especialistas, a aptidão ou talento é traço psicológico que somente algumas pessoas possuem; a capacidade muito acima da média da população em realizar uma atividade cognitiva ou não, a genética deveria esclarecer a questão. Correto? Em parte. Segundo o professor Sérgio Pena, médico geneticista, não há algo literalmente inato como o dom. “O que existe são combinações felizes e harmônicas de genes (ou o conjunto deles, que chamamos genótipo) e ambiente que, aliado a uma série de contingências, determinam elevada performance em determinada área”.
Isso não quer dizer então que o dom seja necessariamente hereditário, pois os genes não são transmitidos em bloco aos filhos. No processo de reprodução sexuada os genes são embaralhados para criar novas combinações. Está aí talvez a explicação para que irmãos (com mesmo pai e mãe) tenham talentos diferentes. “O genótipo excepcional é efêmero e o ambiente muda bastante de uma geração a outra. Hoje em dia a evolução humana não é mais biológica, e sim, principalmente cultural. Na medida em que a cultura se torna mais complexa e variada, novos nichos de excelência se abrem”, completa Sérgio Pena.
Yamandu Costa, compositor e instrumentista gaúcho já foi chamado de prodígio, gênio do violão (ele toca violão de 6, 7 e 8 cordas) e percussor das águas. Se alguém já o viu tocar entende o motivo: suas interpretações performáticas conseguem remodelar cada música que toca e revela profunda intimidade com o instrumento. Quando isso começou? Bem cedo. Aos 4 anos já participava de programas de rádio em Porto Alegre e chegou a gravar um disco. Estudou violão dos 7 aos 15 anos e neste período formou o grupo Os Fronteiriços com seu pai, primos e tios. Sim, Yamandu vem de uma família inteira de instrumentistas, diz que quase todas as gerações pregressas brincaram de ser músicos. Isso ajudou de sobremaneira a construir o músico que é hoje, mas não explica como, assim de pronto, ele era capaz de tocar todas as músicas que o pai lhe passava com apenas 9 anos. “Em três meses dei um salto de três anos. Foi uma coisa louca: eu tocava músicas muito difíceis do nada, sem professor! Mas eu era doido com o instrumento e ficava o dia todo em volta dele. Eram literalmente 24 horas de violão, dormia com ele, tinha um na cozinha e outro no banheiro”.
O violonista toca num ponto importante, que esclarece um pouco de onde vem motivação para ser tão bom. O pai era apaixonado por música, tinha tremendo orgulho daquilo. Além disso, sabia, desde muito pequeno, que tocar a emoção das pessoas através da música era recompensador. “É muito bom pro ego da gente, é uma gasolina para o meu estudo”. Hoje, Yamandu alcança platéias sem fronteiras. Acaba de chegar de uma turnê de 24 dias pela Coréia, Finlândia, Alemanha, Áustria e Itália. Pousou no Brasil por dois dias para voltar a voar para outra turnê de 15 dias no Canadá.
O professor sênior da Faculdade de Medicina da UFMG e colaborador do departamento de Psiquiatria da Faculdade de Medicina da USP, Raimundo da Silva Lippi diz que o mistério que envolve o dom musical apenas começa a ser desvendado pela ciência. Cientistas finlandeses descobriram duas regiões do genoma humano onde se escondem os genes da música (cromossomo 4 contém cerca de 50 genes que serão estudados para confirmar se alguns estão associados com a aptidão e talento musical). Publicado no Journal of Medical Genetics, ele pode ser considerado o maior estudo sobre a habilidade musical na genética molecular do ser humano e os pesquisadores esperam encontrar no futuro mutações genéticas em um ou mais genes. “Todos os seres humanos possuem esses genes, mas é provável, no entanto, que as pequenas variações (mutações) sejam o segredo”, diz Lippi.
Outra pesquisa em andamento está sendo desenvolvida por Christian Gase, da Universidade de Jena (Alemanha) e Gottfried Schlaug, da Escola de Medicina de Harvard (Estados Unidos). Eles querem descobrir se o cérebro dos músicos é diferente dos demais desde o nascimento ou se as diferenças se desenvolvem em função do treinamento musical. Para isso estão estudando, desde 2003, 3 grupos de crianças americanas de 5 e 7 anos. Em outra pesquisa com adultos eles descobriram que a quantidade de massa cinzenta (determinante no grau de inteligência do indivíduo) de algumas regiões responsáveis pela audição, visão e controle motor é maior no músico bem treinado.
Treinamento é a obsessão do pianista Arnaldo Cohen, único aluno na história da universidade brasileira a graduar-se com grau máximo em piano e violino pela Escola de Música da UFRJ. Entre suas conquistas está o 1º Prêmio no Concurso Internacional Busoni na Itália e o fato de que é o primeiro brasileiro a assumir uma cátedra vitalícia na Universidade de Indiana, nos Estados Unidos, onde mora há quatro anos. Antes disso viajou por 20 anos pela Europa como pianista. Em recente turnê pelas maiores capitais brasileiras, Cohen diz que quanto mais alguém se torna realmente bom em algo, mais tem noção de quanto pode melhorar. “Sou muito exigente comigo mesmo, terrível. Corro atrás de algo que sei que nunca vou alcançar: a perfeição, mas a cada vez que me apresento tenho que sentir que cheguei mais perto dela”. Para isso desenvolve um trabalho que ele chama de insano, sem sábados ou domingos, controlando a ansiedade de quem sabe que tem um encontro marcado com a inspiração, no horário marcado do concerto. É só uma chance para demonstrar tudo o que sabe.
Mesmo com tanto trabalho, Cohen avalia que aquele que não sabe reconhecer melodia, não tem memória musical, não entende a linguagem com facilidade, não tem predisposição física e nem transita dentro da atmosfera como algo natural, não será músico excepcional. Pode ser mediano, mas não genial. Arnaldo Cohen diz que levou algum tempo para decidir seguir carreira como pianista (largou a faculdade de engenharia no terceiro ano), mas conta que por coincidência foi exposto a este universo. O pai, dentista, tinha uma paciente que era professora do Conservatório de Música e o convenceu que era bom para os filhos terem educação cultural mais ampla. Aos 6 anos começou a aprender violino e a irmã, piano. Só foi parar no piano para reinstalar a paz familiar, já que o menino enfurecia a irmã tocando de ouvido as músicas que eram dela, no instrumento que era só dela. A professora resolveu o dilema ensinando a ele músicas diferentes e ele pôde enfim tocar piano. O começo de tudo nos mostra que mesmo quem teve que trabalhar muito para alcançar o sucesso, contou uma ajudinha da mãe natureza.
Daí a importância de se identificar o talento, que sempre se manifesta precocemente. A professora do departamento de psicologia da UFMG e coordenadora do Laboratório de Avaliação das Diferenças Individuais e membro da International Society for the Intelligence Research, Carmem Flores, afirma que é um mito acreditar que todos somos talentosos em algo. “Trata-se de uma forma de aliviar a angústia de saber que temos limites”. Segundo ela, a maioria da população, 68%, apresenta níveis médios em qualquer atividade, 16% tem um desempenho inferior, 11 a 13% um pouco acima da média e somente 2 a 5% pode apresentar algum talento excepcional. Diferentemente da superdotação, entretanto, o talentoso pode sempre aprimorar-se com o tempo.
Outros fatores importantes para que o dom seja despertado são a intuição e a oportunidade. O professor de filosofia do Uni-BH e enxadrista Ruillon Mont’Alverne destaca que o raciocínio e a lógica já foram muito estudados, mas é parte pequena da inteligência humana. “A maior é a intuição, uma zona desconhecida que não sabemos como aprendê-la, desenvolvê-la e nem dominá-la. Por isso é tão difícil explicar cientificamente de onde vem o dom”, afirma com o conhecimento de quem tem projeto no qual ensina xadrez em várias comunidades carentes de Belo Horizonte. Acompanha meninos e meninas sem muitas condições construírem crédito em si mesmos e desenvolverem a capacidade de pensar bem, a criatividade e a lógica. A oportunidade também pode ser mola propulsora de talento.
Um ex-plantador e comercializador de batatas que o diga. Leonardo Bueno, mineiro de Maria da Fé, deu devida atenção à antiga facilidade que tinha para o desenho há apenas quatro anos. Interessou-se pelo design quando namorava uma estudante de arquitetura. “Ele fazia os trabalhos de escola dela, que tirava as melhores notas”, afirma Helena Celis Carvalho, mãe do artista plástico. Dos trabalhos foi para a prática quando precisou mobiliar sua pousada: fez um banco, que logo vendeu. Gostou do feito, participou da Feira Nacional de Artesanato em Belo Horizonte. “Era estande pequeno, mas uma austríaca comprou produto e aí não parei mais.” Não teve escola, só dicas do vizinho marceneiro. Hoje suas peças, elaboradas com madeira do lixo de multinacionais instaladas em Itajubá, fazem sucesso em todas as capitais do país, na Europa, Nova Iorque e Dubai. Da batata ele diz ter aproveitado a experiência em comercializar o que cria para ter sucesso financeiro. “Eu era uma carreta em marcha-lenta, um desperdício. Sentia que tinha potência, mas não conseguia acelerar. Não estava no caminho certo e isso me incomodava. Agora ninguém me segura”, brinca.
Foi o dom de Leonardo Bueno o responsável pelo seu sucesso ou sua inteligência? Alguns autores usam dom e inteligência como sinônimos, uma construção cultural. De acordo com o psiquiatra e professor de psiquiatria da faculdade de medicina da UFMG, José Lorenzato de Mendonça a inteligência é um conjunto de milhões de habilidades, e para isso o cérebro faz milhões de sinapses: “nós temos mais ou menos 50 bilhões de neurônios e cada um faz cerca de duas mil sinapses. É como se a gente tivesse bilhões de computadores trabalhando em tamanho molecular e todos trabalham de maneira diferente e ao mesmo tempo”, afirma Lorenzato. Isso por si só já é misterioso! O psiquiatra completa que quanto mais se desenvolve as habilidades no meio em que vive, mais inteligente se é. Não adianta ter um QI elevadíssimo, mas não saber usá-lo, não se socializar, por exemplo.
Ela não imaginava que sua estrela brilharia tanto. Talvez porque quando começou no balé, por influência da mãe, a dança não era tão profissionalizada. Logo se encantou pelo balé, mas achava que ser bailarina profissional era sonho distante. Ana Botafogo, primeira-bailarina do Teatro Municipal do Rio de Janeiro desde 1981 diz que sempre foi uma criança musical, tinha facilidade para fazer as seqüências das coreografias, mas não era prodígio. Quando finalmente entrou para a companhia de dança francesa Ballet de Marseille, aos 17 anos, vivenciou uma grande revolução. “Eu ia passar 3 meses na Europa estudando francês e resolvi fazer a audição só pela experiência. Não pensava que ia ser a única contratada e que minha vida mudaria a partir daí”, conta.
Ana Botafogo se entregou à dança, participando de festivais na Suíça, Itália, Cuba, Espanha, Polônia e Inglaterra, além de ser convidada para se apresentar junto das maiores companhias de balé do mundo. Ela sabia que as sapatilhas tinham que ser prioridade na sua vida, pois os desafios estariam lado a lado dos calorosos aplausos do público. “Eu acho que é preciso ter sorte, estar no lugar certo no momento certo, saber aproveitar isso é muito importante”. A bailarina não somente recebeu esse dom, ela soube se doar a ele.
Doutora em teoria Psicanalística pela UFRJ, membro da Escola Brasileira de Psicanálise e da Associação Mundial de Psicanálise, Ana Lúcia Lutterbach Holck acha que o dom é exatamente isso: algo que a pessoa dá e não o que ela recebe. “Não é possível determinar de forma decisiva as causas que levam alguém a se tornar muito bom em alguma coisa, no entanto, isso não acontece se o sujeito não for causado pelo desejo. Essa é a mola que coloca todo o resto em movimento”. E o que é o desejo? Para a psicanálise é o milagre que se realiza a cada vez que alguém transforma algo comum da realidade em algo desejável. Que o balé, o teatro, as artes plásticas, a música e tantos outros sejam maravilhosos muitos concordam, mas são poucos que irão transformá-los em objeto de desejo de tal maneira que possam dedicar toda sua vida a ele. As pessoas têm mil possibilidades de conexão interna e com o mundo externo, e por isso cada um terá sua maneira peculiar de estar no mundo. O que fez com que Ney Latorraca, Ana Botafogo, Leonardo Bueno, Arnaldo Cohen, Yamandu Costa e tantos outros descobrirem e aproveitarem bem seu dom é um mistério, mas não é ele parte do fascínio?

Roda Roda Vida

2008-07-03T16:11:00.003-03:00

Quando cheirar a última rosa

beber o último vinho

e observar o derradeiro pôr-do-sol

Quero dizer que vivi

que venci

perdi

e sofri

Se fizer um poema final

vou discorrer sobre meus amores

e todas as dores que pelos meus poros

p e r c o r r e r a m

Porque me dizem os médicos

que eu já sinto demais

me importo demais

tenho juventude demais

Há tanto que eu quero

- é muito o tanto e o tempo -

que gira o que tenho dentro

Pois o mundo lá fora

não me alcança

e nunca vai ter

a velocidade daquilo

que eu já sei

DISCUTINDO A RELAÇÃO

2008-05-20T16:31:00.001-03:00

__ Você não escuta o que eu digo!
__ É você que fala demais!
__ Nunca presta atenção em mim
__ Pra você nunca está tudo bem
__ Já fez os consertos que pedi?
__ Nem vi, eu trabalho demais
__ E não me leva mais ao cinema
__ Mas as contas não páram de chegar!
__ Não sobra nem para um jantar?
__ Foi você quem estourou o cartão
__ Comprei roupas pra te agradar
__ Você vive dentro do salão
__ E você na sinuca com o Zé
__ Só faço o que você quer
__ Nunca sei o que você pensa
__ Se eu falo você pira
__ Desliga esse futebol
__ Esquece essa novela
__ Vi você reparando nela
__ Ouvi seu suspiro por ele
__ Você não me ama mais
__ Você me ama demais
__ Espero um carinho que não vem
__ Você sempre com dor de cabeça
__ Desiste fácil demais
__ Não sei nem quando tentar
__ Sua mãe te mima demais
__ Sua mãe não me deixa em paz
__ Quando vamos poder viajar?
__ Tô com fome: o que tem pra jantar?
__ Você não escuta o que eu digo!
__ É você que fala demais!

Onde estou?

2008-05-13T16:01:00.002-03:00

Uma série de fatores explicam meu sumiço do blog. Ando trabalhando demais, escrevendo demais. Sou repórter de uma revista que de repente passou de mensal para quinzenal, então estou perdendo os cabelos e o sono com tantas responsabilidades. Vivo de escrever, mas de certa forma isso vem me impedindo de realmente escrever. Não sobram mais palavras, não sobra ânimo, não sobra inspiração. Triste? Sim, muito, mas assim é a vida. Tenho que ganhar meu pão.

Por outro lado, não estou deixando de fazer muitas coisas que gosto muito e que a vida (eu mesma) estava me impedindo de fazer. A primeira delas, a que dei conta mais rapidamente, é aprender uma nova língua. Fucei a internet até achar um francês legítimo que desse aulas particulares perto do meu trabalho. Aí deu pra marcar uma hora antes de chegar na redação. Comecei de quinze em quinze dias e acabo de mudar pra semanal. Estou apaixonada pela língua. Isso me fez aprender mais sobre outra cultura e a minha própria língua.

Outra coisa que demorou a se concretizar foi a minha volta ao ballet clássico. Eu simplesmente deletei da minha cabeça essa minha paixão.

Desde criança eu faço ballet, mas larguei na adolescência, quando já estava fera, sofrendo com os calos da sapatilha de ponta. Foram quase dez anos de dedicação que moldaram parte do que sou hoje, minha educação, disciplina, pontualidade e elegância. Sem falsas modéstias devo minhas formas hoje (já mais arredondadas do que eu queria) à esses anos de treino.

Depois de muita tortura que me submeti em aulas de musculação, spinning, aeróbica, aerodance, jump, esteira, hidroginástica etc etc... que sempre largava depois de dois meses, consegui uma classe para adultos na Cristina Helena (só que as meninas tem no máximo 18 anos então estou pagando o maior mico: elas me acham uma velha coroca).

Fui avaliada pela professora, que foi muito gentil em me aceitar como aluna, vendo minha força de vontade e que meu corpo ainda não se esqueceu completamente do que aprendeu. Só falta recuperar a elasticidade e força nos músculos.

Dançar é bom para a cabeça e para o coração!

Coisificando meu eu

2008-03-31T17:52:00.002-03:00

Coisa que já fiz mas não faria mais: Beber até passar mal
Coisa que ainda não fiz mas vou fazer: Ir à Paris acompanhada
Coisa que fazia e deixei de fazer sem mais nem menos: tomar banho ouvindo música
Coisa que gostaria de saber: os números da próxima loteria
Coisa que gostaria de apertar: as bochechas, os braços, pernas e barriguinha do meu filho
Coisa que gostaria de fazer agora: descansar num lugar tranquilo e bonito
Coisa que me dá ênjoo: assistir à filmes trágicos
Coisa que gostaria de ter: vista pro mar ou pras montanhas da banheira de hidromassagem da minha suíte (a espertinha pediu várias coisas em uma)
Coisa que gostaria de assistir agora: Um filme com a Marilyn Monroe
Coisa que me faz rir: conversa de mulher
Coisa que não entendo: a cabeça dos políticos
Coisa que eu queria mudar em mim: meu nível de exigência comigo mesma e com o mundo
Coisa que eu gostaria de não ter: estrias e uma barriguinha saliente
Coisa que costumo fazer: ler histórias em voz alta
Coisa que vou fazer daqui a pouco: ir para casa
Coisa que gostaria de fazer daqui a pouco: ir para casa sem pegar engarrafamento

Inspiração pro post no blog Meninas de 30

DIA BOM

2008-02-27T15:02:00.003-03:00

Café da manhã com pão fresquinho, primeiro sorriso do dia, cheiro de jornal novo, horóscopo e tirinhas, arrumar mochila do filho, levar pra aula com um beijo estalado na despedida, correr para academia, levantar pesos, abdominais doem mas sinto a barriga endurecer (isso não tem preço), correr na esteira, passar no supermercado pra comprar o lanche da tarde, açougue na sequencia, salão em seguida depilação, banho refrescante, cabelos molhados sem tempo pra escovar, programar o jantar com a empregada, beijo macio pra saída pro trabalho, respiro em frente ao computador, marco aula de Francês: começo amanhã.

E essa foi só a metade do dia.

MAIS DE CEM CARNAVAIS

2008-02-11T13:59:00.000-02:00

Para quem desfilou há poucos anos com os seios à mostra no carnaval da Sapucaí, poderia soar como uma ironia a afirmação de que antigamente o carnaval “era só putaria e mulheres peladas na avenida”. Não se essa pessoa for Dercy Gonçalves.

Ao vê-la nos seus 102 anos em plena forma, alegria e animação nos desfiles das campeãs do carnaval 2008 do Rio de Janeiro é impossível não se perguntar: como isso é possível? Existe limites para ela? Entre selinhos distribuídos a alguns fãs ela faz questão de não responder a essas perguntas e seguir sendo um instigante mistério.

Só foi possível obter resposta sobre a festa pagã mais famosa do mundo. Ela gosta mesmo de carnaval? Irreverente como é, disse que não gosta, não torce para ninguém, mas que estava muito curiosa em conhecer para onde foi a mudança do perfil dos desfiles dos últimos anos.

Em poucos minutos, Dercy conversa como se me conhecesse há anos. Basta dizer que sou de Minas Gerais, que ela segue elogiando o estado. “Morei durante vinte anos em várias cidades mineiras. Pouca gente sabe, mas passei por São Gonçalo do Suaçuí, São Lourenço, Cambuquira. Adoro o povo mineiro”. “Ah, então está explicado, Dercy, sua vitalidade vem das nossas famosas águas termais”. Ela sorri: “Pode ser, pode ser”.

Começa o desfile e já na sexta colocada, primeira a desfilar da noite, a Imperatriz prova que Dercy Gonçalves previa uma realidade: além de beleza o Carnaval é história. O enredo, que focalizou D. João VI e as diversas Marias que o cercaram é o mote para colocar em evidência os anônimos da avenida: muitos Joãos e Marias, rostos simples da comunidade carioca, que por alguns dias se transformam em personagens ilustres vestidos de luxo e beleza dos pés à cabeça. Nem um pouco anônima foi a rainha da bateria, Luiza Brunet, que surgiu na passarela do samba como uma aparição. Uma verdadeira deusa da beleza.

Unidos da Tijuca seguiu a noite mostrando que carnaval é também cultura. Uma das mais antigas agremiações do Carnaval Carioca defendeu em seu enredo que o ato de colecionar transformam objetos em documentos. Dercy Gonçalves repara que os integrantes das alas e dos carros não só desfilam. A Tijuca segue em coreografias elaboradas dignas de qualquer palco tradicional.

A noite se encerra para mim, que ainda não tenho 102 anos e sou menor de idade, no emocionante desfile da Portela. A escola vêm mostrar que carnaval também é alerta. Descrevendo a história da criação da natureza, descerre os patrimônios que o homem deixou escapar por entre os dedos. E para isso construiu carros gigantescos com animais enormes, que urravam e se mexiam como vivos. O que faz a tecnologia, heim, Dercy? Ela só abre os braços e faz uma reverência ao que vê. Se algo impressiona até a mais impressionante das criaturas de qualquer camarote, é fácil concluir porque essa festa arrasta milhões de pessoas de tantas partes do mundo.

Só resta a nós mortais aproveitar os breves momentos em que a bateria passa em frente ao nosso coração e deixá-lo bater no mesmo ritmo. Enquanto nosso corpo agüentar. O que espero ser por muito tempo.

Ouvi por Aí

2008-02-06T18:39:00.000-02:00

Mini-histórias que parecem inventadas, mas que são verdade.

Conversa na hora do almoço
__A última vez que bebi vodca eu tinha 17 anos. Foi um porre inesquecível, nunca mais voltei a tomar. Era conhecida como vodca "desmaia quinze".
__ Aonde você encontrou essa tal de "desmaira quinze"?
__ Foi a minha avó quem me deu. Ela tinha uma caixa.
__ Sua avó, heim?!
__ Ela comprou do psiquiatra dela. Ele fez um precinho camarada.

E esse português?!

2008-01-31T13:58:00.001-02:00

De manhã o Davi deixa cair a tampa do seu copinho. Logo vou pegar pra ele, mas na mesma hora me interrompeu:
__ Deixa que eu pego pra você, mamãe!
__ Ai, filho, que bom, você é tão cavalheiro...
__ Não, não sou cavalheiro!
__ É sim, tão educado, foi logo pegando pra mamãe...
__ Não sou, não! Eu não tenho cavalo...

Carta aberta-comentário para Pat

2008-01-29T16:09:00.000-02:00

Menina, me identifiquei total com seu post sobre a moçoila que trabalha em seu lar. Foi um alento pra mim saber que não sou implicante, pelo menos não sozinha, hahaha! E que alguém entende as dificuldades que passo. Aliás são muito parecidas, o que infelizmente me convence de vez que isso não tem solução. Não adianta trocar a tal.
Vamos lá comentar algumas coisinhas do seu texto: já tentei cobrar o valor daquilo que a criatura quebrava sem parar: não deu certo! Ela ficou com tanta raiva que não conseguiu trabalhar mais pra mim. E acho que se percebem que ficamos muito alteradas ou chateadas, a tendência é quebrar mais. É uma forma inconsciente delas de nos agredir pelo fato da gente ter tanto e elas tão pouco. Além da situação humilhante de lavar suas coisas, pra algumas pessoas é assim que sentem. Então agora digo: ah, não tem problema, e faço cara de paisagem... Depois grito no travesseiro. rs.
Essa parte da falta de noção na comida e mantimentos, achei muito sério e demanda uma atitude mais firme. Nada de comer minhas guloseimas, não! E se comer leva bronca na certa. Se quiser servir um pratão de comida, comer pão, macarrão etc, ainda vai, tem que se alimentar mesmo, mas o sorvete só se eu oferecer. E falo isso já logo nos primeiros dias para não haver dúvida. Nisso, minha atual é super respeitosa. Mas sinto que ela foi um pouco educada pela família dela e um pouquinho pelo meu jeito de ser. Ela tem que se portar lá na minha casa como eu gostaria e não como ela acha que tem que se portar.
Enfim, quanto à arrumação do jeito delas eu tento insistir, mas acho que nisso a gente tem que passar por cima, não tem jeito. Se ela acha que é o ás da decoração não haverá Cristo algum que a vai convencê-la do contrário. Mas eu sempre comento em tom de brincadeira que ela insiste em colocar as coisas no lugar que ela quer, mas que eu gosto é assim, até ela entender. Uma hora a ficha cai. E sinto que eu sou sempre mais teimosa.
O importante é gostar da pessoa mesmo, de coração. Quando isso acontece fica mais fácil ter paciência de repetir o mesmo pedido um milhão de vezes durante os anos. Ensinar a mesma coisa zilhões de vezes de tempos em tempos. E o mais importante: lembrá-la e lembrar a você mesma que vocês não são amiguinhas. Infelizmente você se tornou a patroa, com as delícias e infinitas agruras todas que esse papel te cabem.

Coisas que você disse e não posso esquecer

2008-01-08T14:53:00.000-02:00

Me surpreendo com um abraço forte de urso na minha perna hoje de manhã.
___Humm que delícia, adoro carinho, adoro quando você é carinhoso comigo, meu filho...
___ É que eu tava com 'sadade' mamãe...
A volta das férias é duplamente dura quando se é mãe.

Já no carro, indo levá-lo para a escola paramos um pouco para esperar o papai comprar umas coisinhas na feira da nossa rua. Estavamos escutando a música "Ana Begins" do Counting Crows. Olho para trás e ele sorri pra mim e faz uma carinha linda de apaixonado (que provavelmente ele resolveu copiar de mim). Vira a cabecinha pro lado, fecha os olhinhos e diz:
__ Essa é a música da "amorada".
Sou eu! E sempre serei, já que sem o "n" a palavra se torna moradia e se eterniza em mim.

EXCÊNTRICO SORVETE

2007-12-14T15:37:00.000-02:00

Um mestre sorveteiro italiano elevou o sabor do sorvete a níveis que eu nunca antes tinha imaginado. Mario di Rauso me recebeu para uma entrevista na Alessa Gelato em Belo Horizonte essa semana. Já estava muito bem impressionada com o lugar, projetado pela simpática arquiteta Andréa Manetta, a proprietária da sorveteria. Tudo de muito bom gosto, jovem e moderna, nem parece uma sorveteria. Tanto que nós demos duas voltas no mesmo quarteirão antes de confirmar que a Alessa era mesmo lá. O inesperado realmente não pára de acontecer naquele lugar.
Como uma apaixonada por sorvetes, adorei a pauta cair na minha mão, e fui para conhecer os sabores mais exóticos de lá. Andréa me contou a história e o conceito do lugar me fazendo experimentar praticamente todos eles. Os de fruta parecem que foram colhidas naquele momento - o aroma salta nas suas narinas instantaneamente; os de chocolate são inenarráveis e os de amêndoas, nozes e avelãs uma coisa de louco.
Tive uma estranha sensação de que a partir daquele momento só poderia tomar daquele sorvete e nenhum mais, de tão impressionante o sabor. É fato que esse gosto me levou de volta á Itália, país-romance, onde passei minha lua de mel. Todos os dias tomava um gelato porque sabia que era impossível levá-los comigo ou encontrá-los no Brasil. Agora eu reencontrei os sabores daquele amor inesquecível.
Quando Andréa contou que mandou vir da Itália, um mestre sorveteiro que tem uma tradição secular na família, fiquei louca para conhecer a história dele. Só há vinte anos, Mario resolveu fazer o que o avô fazia nos idos de 1900. Achou um caderno com as receitas dele guardado num baú velho e esquecido. Ninguém na família tinha seguido sua profissão, mas isso não impediu que ele tivesse esperança que um dia isto acontecesse.
O avô de Mário viveu numa época em que não existiam geladeiras. Ia para o alto de uma montanha, em pleno inverno, para colher a neve que depois guardava numa cova coberta com palha. Incrivelmente, a neve durava até a primavera e o verão, quando ia para as praças vender o gelato.
O gelo da neve servia para conservar (e envolver) um grande sino, onde ele colocava o líquido que ia congelando aos poucos nas bordas. Ele girava o sino, raspava o que congelava, e assim, estava pronto o sorvete.
Ouvi essa história tomando um sorvete chamado Zabaione, feito com vinho marsala – um vinho fortificado típico italiano. O queixo só não caiu porque estava ocupado...
O tempo passou, mas o neto continua fazendo as receitas do avô com o mesmo cuidado artesanal, com uma ajudinha da tecnologia.
Mario conta essa história com tanto orgulho, que tenho certeza que esse amor pelo avô, sua família e sua terra transbordam em cada naco gelado que produz aqui no Brasil. Lugar, aliás, que ele não quer mais largar, depois de provar, entre outras coisas, nossas frutas tropicais mais saborosas.

* A matéria mesmo sobre sabores exóticos só no mês que vem na Revista Encontro

AUGE DO ÉDIPO

2007-12-13T11:41:00.000-02:00

Estávamos brincando felizes e contentes em casa: eu, maridão e filhinho.

O clima estava tão animado que falei pro maridão: Vamos dançar? E ensaiamos uma valsa meio cômica. Imediatamente, Davi grita:

__ Não dança! Não pode dançar!

Paramos imediatamente e perguntamos:

__ Mas porque não?!?

E ele responde:

__ Porque ela é TODA minha!

Precisa dizer que eu derreti??

ALIMENTO DA ALMA

2007-12-11T13:20:00.000-02:00

Ele sente o ar entrando profundamente em seus pulmões e se espalhando por todo corpo. Essa respiração profunda entra em sintonia com as batidas do coração, no mesmo ritmo dos seus pés, que minImamente tocam o chão. Sente que vai entrar em outra dimensão, esquece dos problemas e simplesmente assiste a tudo ao seu redor passar em alta velocidade. Em poucos minutos já não sente mais nada: está completamente anestesiado. Assim, ele corre.
Efeitos e sensações, que mais parecem resultado do consumo de alguma droga ilegal, que um corredor de 40 anos se diz dependente. Há uma década, o publicitário Petter Garrido corre nas ruas de Belo Horizonte todo santo dia. Hábito que vem conquistando mais e mais adeptos. Basta olhar as praças, parques e avenidas da capital mineira e vê-los suados, plugados em um ipod e com muita pressa.
A tradicional Volta Internacional da Lagoa da Pampulha, que reúne todo dezembro milhares de corredores, contribuiu para esse crescimento e hoje não está mais sozinha: divide espaço com aproximadamente duas corridas de rua por mês, entre elas a Super 40, Nutre, Sesc e Cemig e dos Correios.

Parte do texto originalmente escrito para reportagem de capa da Revista Encontro que não foi publicado, ou seja, editado.

ERRO, LOGO EXISTO

2007-12-06T16:13:00.000-02:00

Ao assistir ao último espetáculo da turnê super elogiada de "Um Boêmio no Céu" com José Mayer fiquei a pensar na vida. A peça nos faz pensar em muitas coisas, como a beleza da nossa língua, o humor singelo feito no norte e nordeste do país, as lindas composições de Catullo da Paixão Cearense e que as melhores coisas da vida são aquelas pequenas e tudo aquilo que a natureza nos dá de presente.
No final do espetáculo, ao agradecer as palmas, José Mayer tropeçou numa grande cadeira do cenário e quase caiu. Ele justificou dizendo algo como: "Eu sabia que apresentar na minha terra, para minha gente ia me desestabilizar de alguma forma".
O fato arrancou mais palmas ainda da platéia. E pensei que realmente é algo recorrente em espetáculos de teatro. Se o ator erra, engasga, esquece, pula, cai ou faz qualquer coisa fora do script, a reação é sempre positiva. Muitos risos extras ou palmas.
Se o palco é um recorte da realidade, representação da vida, afinal, como seria bom que aqueles que nos assistem errar, ao invés de nos crucificar - só pra variar - resolvessem enxergar algo de beleza na nossa imperfeição...
Se a platéia já consegue no teatro, acho que ainda há esperanças.

Seu terceiro "Aversário"

2007-11-12T10:53:00.000-02:00

Vivo seus três anos com a tranquilidade de quem está certa de que está fazendo um bom trabalho. Você já se parece com um rapazinho educado e conquistador que será no futuro. Já fala de tudo, algumas coisas sem o R, como "osa", "vovó óchelia", mas tem opinião e pergunta muito. Canta musiquinhas que aprende na escola e já é bem afinadinho: acho que aí eu te influencio desde a barriga, cantando sem parar, e modéstia à parte, até bem. Está muito envolvido na escola agora, fala sempre dos colegas (Marcelo, Carol, Lucas e Filipe) e pede muito para ir cada vez mais cedo pra lá. Eu queria ficar brincando com você mais tempo de manhã, mas agora você teima em ir pra escola antes do almoço. Tudo bem, eu assumo que é mais legal lá, e que a mamãe tem que fazer coisas chatas (obrigações como supermercado e etc) que você não acha nada divertido.

Entre suas histórias da escolinha estão empurrões e tapas que anda dando e levando. Nada demais, só algo diferente que a mamãe e o papai agora tem que lidar. Só prestamos atenção se você não está batendo ou apanhando demais. Um pouquinho dos dois faz parte.

Seu apego com os uniformes de super heróis continua crescendo. Você tem do homem aranha, batman e super man. Quando consigo te fazer vestir outra roupa 'normal' você associa à cor ao personagem. Agora então, só quer ser chamado pelo nome do herói e já me apelidou de 'mulémalavila'.

Praticamente você parou de nos dar trabalho. Vivemos só a diversão agora, pois você é muito engraçadinho e criativo pras brincadeiras.

O amor só cresce e a angústia só diminui ao te ver forte e inteligente pra enfrentar a vida.

Te amo muito.

Mamãe.

Notícias

2007-11-04T21:00:00.000-02:00

Queridos leitores e amigos,
Dei uma sumida básica por causa de um trabalho novo que me consome o tempo e a inspiração. Estou escrevendo para a http://www.revistaencontro.com.br
Estamos todos muito bem e felizes. Ainda não sei quando volto.
Beijos.

Mais uma dele

2007-09-12T17:54:00.000-03:00

Assistindo à televisão o Davi sorri quando vê os meninos dizendo o que vão ser quando crescer.
__ Eu quero ser um bombeiro!
__ Eu, uma bailarina!
__ E eu uma professora!
Vendo seu interesse, pergunto: e você, Davi? O que vai ser quando crescer?
__ Um sapo!
Cai na gargalhada, e eu junto.

Ganhou um relógio

2007-09-11T13:21:00.000-03:00

Hoje o Davi ganhou seu primeiro relógio. Digital, vermelho com o Relâmpago McQueen do filme Carros da Pixar. Olhou e ficou impressionado, como sempre, soltando um OOOhhh! com os olhinhos brilhando.
Tentei, em vão, acertar o horário do relógio antes de colocar no pulso dele, e saí para o salão.
Quando voltei o pai me conta mais uma de suas percepções incríveis de inteligência para um garoto de menos de três anos. Ele disse:
__ Papai, esse relógio está errado.
__ Porque, filho?
Apontou para o relógio digital com números grandes e vermelhos que fica em cima do DVD. E, realmente, estava uma hora atrasado!
Uau!
Quando voltei do salão, perguntei:
__ Que horas são, filho?
Ele disse, sem olhar:
__ São "cinco para as horas".
Rsrsrsrsrsrsrsrs!
Gênio e poeta...

Quando você começou a falar mesmo – 2 anos e poucos meses

2007-08-11T08:34:00.000-03:00

Agora que você fala já frases mais completas, surpreende mais a gente. Toda hora: “Mamãe, não canta. Mamãe, não dança!” Sempre com cara de quem manda em mim. O papai acha que é ciúmes... Eu não consigo entender porque, até bem pouco tempo atrás você adorava minha cantoria.

*-*-*-*-*-*

Outro dia estávamos escutando um cd de jazz instrumental muito bom. De repente começou a tocar uma versão diferente da música da Noviça Rebelde. E não é que você levanta da cadeira, silencioso, busca o DVD do filme e diz: “Põe esse pra mim, mamãe?”

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Quando começou a descobrir seu pinto, ria o tempo todo pra ele e me mostrava: “Mamãe, olha o meu pinto! Tá grande!” Depois de uma gargalhada, continuava a mexer no dito cujo. Um dia, pergunta, curioso: “Mamãe, meu pinto é bonito?” Eu disse: “Claro, é lindo!” E morremos de rir.

*-*-*-*-*-*-*

No banho, já nessa idade, ficou procurando um pinto na mamãe. “Cadê o seu, mamãe?” Quando disse que eu era menina, ele me olhou com cara de pena e disse, “tem sim, mamãe”, e continuou a procurar. Quando viu que eu comecei a fazer xixi, comemorou: “Taí, escondido!”

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Na sua nova escolinha, os coleguinhas me receberam um dia, com abraços e beijos. Todos correram para me cumprimentar com muito carinho. E você do lado, com aflição daquilo. Cada um que me beijava você dizia comemorando: “Essa é a minha mamãe!”
No dia seguinte cheguei esperando outra recepção igual, mas nada, os meninos estavam muito entretidos numa brincadeira qualquer. Você gritou a todos os pulmões: “Minha mamãe chegou: pode beijar!”

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Mamãe pergunta:
“Quantos anos você tem Davi?”
Não responde, fica pensando...
Mamãe sugere:
“Dois?”
Responde abrindo os braços:
“Dois não, tuuudo!”
É que você repetiu o que sempre responde quando a gente oferece só dois biscoitos ou duas balas, rárárárá!

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Você tem um boneco grande do Super Man que você adora. Ganhou outro maior ainda do Batman, presentão da Didi. Quando você chegou com ele em casa do shopping, pegou cada boneco com uma mão e colocou um frente ao outro e disse:
“Amigosss”!

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Momento banheiro
Olha para o vaso depois de fazer o número 2 e grita:
__Mamãe o cocô tá fugindo!
__ Fugiuuu!!

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O pai preocupado com os sentimentos da mãe ao chegar cansada do novo trabalho:

__ Davi, quando a mamãe chegar do trabalho você dá um abraço e um beijo nela e fala Oi direitinho, ta?

O filho sentindo as mudanças atuais, responde:

__ Não! Ela trabalha ‘tudo isso’!

__ Vai ser carinhoso, sim, Davi, ela ta trabalhando porque precisa de dinheiro para comprar nossas coisas e presentes pra você!

__ Não! Ela trabalha ‘tudo isso’!

O pai, sem esperanças de convencê-lo:

__ Vai sim, Davi, senão eu vou ficar bravo com você.

O filho coloca um ponto final na conversa:

__Não! Vou jogar a minha teia nela! PTSSSiiiU!

De mamãe
Para o Davi

DENTRO DAS JANELAS DE OURO PRETO

2007-07-16T11:22:00.000-03:00

Pelas ladeiras de Ouro Preto os olhares se voltam, inevitavelmente, para a arte feita pelo seu povo. A cidade histórica há muito, atrai turistas de todo o mundo por outros motivos além da beleza das suas construções coloniais e da riqueza do barroco espalhado por suas inúmeras e monumentais igrejas.
Nas lojas de jóias e pedras preciosas espalhadas pela cidade pode-se conhecer o brilhante resultado de um trabalho minucioso de uma das atividades mais tradicionais da região. A diversidade das gemas encontradas nas minas do entorno de Ouro Preto permite que uma comunidade de artesãos desenvolva um trabalho original em jóias em prata e pedras preciosas.
A Mina do Vermelhão no distrito de Santo Antônio do Leite e a Mina do Capão no distrito de Rodrigo Silva são as únicas do mundo onde se encontra o topázio imperial, o mais valioso entre os diversos tipos de topázio. Com essa matéria-prima em mãos, ourives e artesãos produzem jóias para todos os gostos e bolsos.
A diversidade de produtos nas lojas de artesanato pode deixar o turista de primeira viagem tonto. A criatividade dos artesãos escorre pelas janelas em esculturas, redes, tapetes e mantas. Muitos destes produtos são feitos há várias gerações e sobrevivem ao tempo, guardando a beleza e a história do seu povo.
Um colorido exemplo é as colchas em patchwork de Neide Vaz. Patchwork, técnica artesanal de unir tecidos coloridos em diversas padronagens formando um mosaico, nada mais é do que a famosa e simplesmente conhecida colcha de retalhos, que a artesã faz há 8 anos como fonte de renda principal. Sua avó a ensinou o trabalho que fazia só como um presente para a família. “Ela aproveitava pedaços de roupas velhas de cada membro da família. Era muito gostoso reconhecer pedaços de uma calça ou camisa sua, misturados com a dos seus entes queridos”, relembra Neide.
O que ontem era uma forma de guardar a história da família em tecidos, hoje é uma boa fonte de renda e uma forma de terapia. Por isso, a artista acredita que essa antiga forma de artesanato nãocorre o risco de ser esquecida. Agora em seu novo Atelier, Neide produz além das colchas, bolsas e roupas exclusivas.

Uma Pedra mais que preciosa

Santa Rita de Ouro Preto, que fica a apenas 20 km de Ouro Preto, é onde as centenas de artesãos vão buscar a pedra-sabão, cientificamente conhecida como esteatita, em estado bruto. De lá a matéria-prima segue para as casas e ateliês improvisados garantindo o sustento de milhares de moradores através da maleabilidade, plasticidade e resistência dessa curiosa pedra.
Mineral nobre e versátil, tem excelente capacidade de reter o calor, por isso é muito usado também para fazer panelas. Ao mesmo tempo, pode ser riscada facilmente, possibilitando uma infinidade de formas nas mãos de um escultor inspirado.
Quem passa na conhecida Feira de Artesanato, na porta da Igreja São Francisco de Assis, se impressiona com a quantidade de peças feitas em pedra-sabão. Saboneteiras, porta-retratos, porta-jóias, dominós, tabuleiros de xadrez, pirâmides e esculturas nos mais diversos tamanhos e cores.
Famílias inteiras vivem do comércio dessas peças. Uma delas é a de Cecília Guimarães, que vende os produtos feitos por ela e por seu marido na Feira de Artesanato. “Já são 25 anos da minha vida dedicados a isso. Aprendi a trabalhar a pedra com meus primos, que também vivem de artesanato. Estou aqui todos os dias da semana, de sete da manhã às sete da noite. Minha vida é feita de pedra-sabão”, completa Cecília dizendo ainda ser praticamente impossível visitar Ouro Preto sem levar alguma recordação feita deste material.

SERVIÇO OURO PRETO:

Topázio Imperial/ Empire Industries
Mina do Capão – Rodrigo Silva – Ouro Preto – MG – Cep: 34000-000
Av. Barbacena, 836 – Barro Preto – Belo Horizonte
Tel: 31 3337-1455/ 31 9971-3104
topazioimperial@topazioimperial.com.br

Atelier Neide Vaz:
Rua Amália Bernhaus, 15A (ao lado do museu da inconfidência)Centro - Ouro Preto – MG
Tel: (31) 3552-1637/(31)8731-5271
Preços variam de 150 a 580 Reais

Feira de Artesanato em Pedra-Sabão:
Praça de Antônio Dias, em frente à Igreja São Francisco de Assis
Tel: 31- 3551-0057
Funcionamento: diariamente, 7h/19h

A FOTOGRAFIA ESCRITA REVELADA EM MARGUERITE DURAS

2007-06-29T08:51:00.000-03:00

A IMAGEM DA MORTE - parte 3 - final - trabalho de conclusão do curso do Pós-Lit "A Literatura e a Vida" da professora Lúcia Castello Branco da Faculdade de Letras da UFMG

Outra passagem de Duras se relaciona perfeitamente a “Imagem, o Despojo” de Blanchot, quando ele diz que a estranheza do cadáver é também a estranheza da imagem. A função de suspensão do lugar feita pela morte e sua relação entre aqui e parte nenhuma se assemelham com a função da fotografia. É como se algo que “está aí diante de nós, que não é bem o vivo em pessoa, nem uma realidade qualquer, nem mesmo o que era em vida, nem um outro, nem outra coisa”.

“Quando ela envelheceu, e os cabelos ficaram brancos, foi ao fotógrafo, sozinha, fez-se fotografar com o belo vestido vermelho-escuro e suas jóias, o cordão e o broche de ouro e jade, um pequeno pedaço de jade incrustado em ouro. Na fotografia ela está bem penteada, sem uma ruga, uma verdadeira pintura. Os nativos abastados também iam ao fotógrafo, uma vez na vida, quando sentiam a proximidade da morte. As fotografias eram grandes, todas com o mesmo formato, com belas molduras douradas, e eram colocadas perto do altar dos ancestrais. Todas as pessoas fotografadas, eu vi muitas, tinham quase a mesma aparência, parecia a mesma foto, uma semelhança alucinante. Não só porque a velhice é parecida, mas também porque os retratos eram retocados, sempre, de modo que as características do rosto, as que restavam, eram atenuadas. Os rostos eram preparados da mesma forma para enfrentar a eternidade, tinham seus traços realçados, uniformemente rejuvenescidos. Era como queriam. Essa semelhança – essa discrição – devia envolver a lembrança de sua passagem pela família, testemunhar ao mesmo tempo a singularidade dessa passagem e sua efetividade. Quanto mais os rostos se parecessem, mais se patentearia o fato de pertencerem à família. Além disso, todos os homens usavam o mesmo turbante, as mulheres o mesmo coque, os mesmos cabelos puxados para trás, os homens e as mulheres as mesmas túnicas de colarinho reto. Tinham todos a mesma aparência que eu reconheceria ainda em todos. A expressão de minha mãe na fotografia com o vestido vermelho, a expressão deles, lá estava, nobre, diriam alguns, discreta, diriam outros” (p.105,106)

O defunto começa a assemelhar-se a si mesmo. Processo descrito por Duras que inicia-se mesmo antes da morte, através da imagem. Nessa passagem ela une a estranheza da imagem e a do cadáver. Quando pressentiam a morte, faziam a foto. Pois, “o cadáver é o reflexo tornando-se senhor da vida refletida, absorvendo-a, identificando-se substancialmente com ela, ao fazê-la passar do seu valor de uso e de verdade para algo incrível – incomum e neutro”[i]. Assim, a imagem pode estar ligada à “estranheza elementar” citada por Blanchot e ao peso informal de ser presente na ausência, por não assemelhar-se a nada.

BREVE CONCLUSÃO

Várias das afirmações e conceitos que Silvina Rodrigues Lopes faz sobre cartas no texto “Na Margem do Desaparecimento” poderiam ser reescritas para a fotografia. “Há cartas para tudo”, ela diz. Reafirmo, para concluir este trabalho, de outra forma: “Há fotos para tudo”.
A natureza íntima da fotografia e o que escreve em nosso imaginário são alguns dos motivos do largo interesse por ela durante os séculos. Duras percebe isso: que a vida pode ser escrita em imagens, assim como em leitura. Concebeu uma vida totalmente literária, “assim como Franz Kafka (bem como Fernando Pessoa) (...) uma vida totalmente impessoal, uma vida escrita, na qual está fora da ordem do pensamento, e da crise que ele desencadeia (...)”[ii].
Duras reconhece sua fragilidade, reconhece que sua vida não pode ser contada, não pode ser biografada, fazendo assim a passagem do “eu”ao “ele”, “ao neutro, passagem para o espaço da verdade, da ficção, aí onde a verdade se dá justamente como algo que não se pode captar de outra maneira” como sugere Silvina R. Lopes que acontece também com Kafka através de suas correspondências, sugiro que acontece em Duras pela escrita através daquilo que faz a fotografia.

[i] BLANCHOT, Maurice. O Espaço Literário. Rio de Janeiro: Rocco, 1987.p. 260
[ii] LOPES, Silvina Rodrigues. Na Margem do Desaparecimento p. 151,152 In: Literatura, Defesa do Atrito – Lisboa: Vendaval, 2003.

M. Duras (imagem retirada do site Film Reference)

A FOTOGRAFIA ESCRITA REVELADA EM MARGUERITE DURAS

2007-06-28T08:55:00.000-03:00

UMA FOTO, UMA MÃE - parte 2 do trabalho final da disciplina "A Literatura e a Vida" da professora Lúcia Castello Branco da Faculdade de Letras da UFMG

“Aquela que comprou o chapéu cor-de-rosa de abas caídas e larga fita preta é ela, a mulher de uma certa fotografia, é minha mãe. Reconheço-a melhor ali do que em fotos mais recentes. Trata-se do pátio de uma casa no Pequeno Lago de Hanói. Estamos juntos, ela e nós, seus filhos. Tenho quatro anos. Minha mãe está no centro da fotografia. Lembro-me do seu porte desgracioso, dos lábios que não sorriam, do modo como esperava que tirassem logo a foto. Pelos traços cansados, uma certa desordem de postura, a sonolência do olhar, sei que fazia calor, que ela estava extenuada, que se aborrecia. Mas é no modo como estamos vestidos, nós, seus filhos, como infelizes, que reencontro um certo estado de espírito que às vezes dominava minha mãe e do qual, já naquele tempo, naquela idade que tínhamos na foto, sabíamos perceber os sinais precursores, aquela atitude, exatamente, que assumia, de repente, de não querer mais nos dar banho, nos vestir, nem mesmo nos alimentar. Esse grande desânimo de viver minha mãe tinha-os todos os dias.” [i]

Para Duras, sua mãe é a mulher de uma certa fotografia. Aqui se denota a importância da imagem nessa relação, já que ela assim a define. No momento em que escreve o texto toda a figura materna se materializa numa determinada imagem estática, se maternaliza. Não é uma imagem recente, e sim, uma de sua infância que a determina, em que a mãe lhe é reconhecível. Nos traços dela, Duras pode redefinir o sentimento que sua mãe transferia aos filhos. Pelo seu olhar nessa certa fotografia a filha sabe que a mãe estava cansada, “extenuada” e aborrecida. É também pelo seu olhar que ela sabe ainda que fazia calor naquele dia. Não há limites para a interpretação de uma imagem.
Porém, é no modo como seus filhos estão retratados que Duras sabe melhor como definir o “estado de espírito” da mãe. É na sua própria imagem e na dos irmãos que ela reencontra a imagem materna, e mais do que isso, seu cansaço extremo da vida, que a afasta dos filhos. Das vestes ela deduz, e ao mesmo tempo relembra, a infelicidade dos filhos por causa dessa mãe. Ela não descreve essas vestes de infelizes, mas se são elas que definem a infelicidade das crianças, é impossível não fazer suposições, criando e construindo essa imagem dessa foto. Revelando novas fotos. Como são essas roupas? São sujas, carcomidas? São rasgadas, faltando pedaços? Tem a aparência de que não são trocadas há dias? Que cores tem? Qual a cor do abandono?
Assim, fazendo essa análise, a autora vai exercitando a liberdade da consciência através da ausência. Em Sartre há exemplificação de como a imagem se constitui através dela. “a nadificação do mundo é a condição essencial e a estrutura primeira da aparição do imaginário”[ii]. O que “foi” se opõe ao que “olhamos ser” em certa fotografia, que demonstra toda a sua característica projetiva.
Blanchot tem duas concepções acerca da imagem: numa o real é velado e na outra o real é revelado. A primeira delas faz da imagem uma representação de um determinado objeto, como se fosse seu duplo. A imagem teria a função de nos preservar e proteger, recobrindo o real. “Ela limpa-o, torna-o conveniente, amável e puro, e permite-nos crer, no âmago de um sonho feliz que a arte autoriza com demasiada freqüência, que à margem do real e imediatamente atrás dele encontramos, como uma pura felicidade e soberba satisfação, a eternidade transparente do irreal.”[iii] Esta primeira concepção Duras escreve numa outra bela passagem sobre sua infância.

"De tempos em tempos minha mãe decreta: amanhã vamos ao fotógrafo. Queixa-se do preço, mas não dispensa as fotos de família. Essas fotografias, nós as olhamos, não nos olhamos, mas olhamos as fotografias, cada um separadamente, sem uma palavra de comentário, mas as olhamos, nos vemos. Vemos os outros membros da família um a um ou reunidos. Nós nos revemos quando éramos muito pequenos nas antigas fotos, e nos olhamos nas fotografias recentes. A separação aumentou entre nós. Depois de olhadas, as fotografias são guardadas no armário com a roupa de cama. Minha mãe manda-nos fotografar para poder nos ver, ver se crescemos normalmente. Examina cada um de nós demoradamente como as outras mães a outros filhos. Ela compara as fotografias, fala do crescimento de cada um de nós. Ninguém responde."[iv]

A mãe que não consegue olhar os filhos, os filhos que não se olham e que não respondem a essa mãe conseguem apaziguamento na fotografia porque ela os protege do real. Um real que a mãe não suporta. A imagem dos filhos é dela, ela olha como quer e consegue os mostrar ao mundo. O fato de guardar as fotos entre lençóis aumenta o sentido de intimidade e denota até mesmo uma certa sensualidade na relação com essas fotografias.
Outra passagem do livro reafirma a relação da mãe/filhos feita através das fotos, e somente através delas.

“Jamais tirava fotografia de lugares, de paisagens, só dos filhos, e quase sempre nos agrupava para que a fotografia ficasse mais barata. As poucas fotografias tiradas por amadores foram feitas por amigos de minha mãe, novos colegas recém-chegados à colônia que fotografavam a paisagem equatorial, coqueiros e cules, para enviar a suas famílias.” [v]

A segunda concepção da imagem que Blanchot faz é o “viver um evento em imagem”. “O que acontece apodera-se de nós, como nos empolgaria a imagem, ou seja, nos despoja, dele e de nós, mantém-nos de fora, faz desse exterior uma presença em que o “Eu”não “se” reconhece”.[vi] Entende-se a passagem como se a imagem aflorasse uma parte sua, colocasse para fora de você algo seu que fosse desconhecido. É o real representado que nos atrai, e fascina. Está aí revelado o mistério na atitude da mãe de Duras em insistir tanto em mostrar fotos dos filhos à família. A mãe era atraída para agir desta forma, fascinada com o que via naquelas imagens: uma família, algo que não existia na realidade, ela faz existir em imagem.

“Misteriosamente minha mãe mostra as fotografias dos filhos à sua família durante as férias. Não queremos entrar para essa família. Meus irmãos jamais a conheceram. Eu, a menor, a princípio ela me levava. E depois deixou de me levar porque minhas tias, por causa de minha conduta escandalosa, não queriam mais que suas filhas me vissem. Então só resta a minha mãe mostrar as fotografias, e então as mostra, logicamente, razoavelmente, mostra às primas irmãs os filhos que tem. Tem de fazê-lo, então o faz, suas primas são o que resta da família, e assim ela lhes mostra as fotografias da família. Será que se pode perceber algo sobre essa mulher por esse modo de agir? Por meio dessa sua disposição para ir sempre até o fim de tudo, sem jamais imaginar que poderia abandonar, pôr de lado as primas, a dor, as tarefas penosas? Acho que sim. É nessa coragem especial, absurda, que encontro a graça profunda.”[vii]

Interessante perceber que a fascinação diante das fotografias tem para Roland Barthes algo de “turvo”. Não é a nostalgia, é esse “turvo” que o encanta. Suscita uma espécie de “sonho obtuso” que divide seu corpo em várias unidades: dentes, cabelos, nariz e meias compridas que não os pertence e ao mesmo tempo não são de mais ninguém. Assim, ao ver sua própria imagem numa fotografia ocorre que, o que o prende é exatamente aquilo que ele não pode dizer nada. Em “Roland Barthes por Roland Barthes” quando o autor começa o livro com várias imagens ele diz não se reconhecer nas fotografias. As chama de indiscretas (pois é o corpo de baixo que nela se dá a ler) e muito discreta (“pois não é de mim que ela fala”). A conclusão de Barthes é que estamos todos condenados ao imaginário, já que somos os únicos que nunca podemos nos ver.

“Onde está seu corpo de verdade? Você é o único que só pode se ver em imagem, você nunca vê seus olhos, a não ser abobalhados pelo olhar que pousam sobre o espelho ou sobre a objetiva (...): mesmo e sobretudo quanto a seu corpo, você está condenado ao imaginário” [viii]

[i] DURAS,M. (1984/85) O Amante – Rio de Janeiro: Ed. Nova Fronteira. p.18 e 19
[ii] SARTRE (1940 p.359).
[iii] BLANCHOT, Maurice. O Espaço Literário. Rio de Janeiro: Rocco, 1987. p. 256
[iv] DURAS, M. (1984/85) O Amante – Rio de Janeiro: Ed. Nova Fronteira p.113
[v] Idem - p.104
[vi] BLANCHOT, Maurice. O Espaço Literário. Rio de Janeiro: Rocco, 1987. p.144
[vii] DURAS, M. (1984/85) O Amante – Rio de Janeiro: Ed. Nova Fronteira p.104/105
[viii] BARTHES,R. 1975 – São Paulo: Cultrix – p.42

A FOTOGRAFIA ESCRITA REVELADA EM MARGUERITE DURAS

2007-06-27T08:09:00.000-03:00

Trabalho final do Pós-Lit da Disciplina "A Literatura e a Vida"da Professora Lúcia Castello Branco.: Faculdade de Letras.: UFMG.: Belo Horizonte

« La histoire de ma vie n’existe pas. Ça n’existe pas. Il n’y a jamais de centre. Pas de chemin, pas de ligne »
(DURAS, 1993:14).

A FOTO QUE NÃO EXISTIU - parte 1

Ao ler os livros de Marguerite Duras, depois do arrebatamento inicial que sua escrita provoca, é possível perceber como a autora usa a fotografia como um objeto de revelação. Mais do que uma escrita cinematográfica, mais do que as imagens que seu texto fazem imaginar, ela escreve por diversas vezes em vários de seus livros usando deste objeto para fazer uma escrita “atravessada pelo sujeito”.
Esta vida registrada em cada fotografia descrita neste trabalho é mais do que as suas memórias reconstruídas, ou até mesmo fantasiadas. Está nas fotografias uma vida própria contida, quase apagada, que ela nos revela com sua escrita. Re-vela no mesmo movimento no qual uma foto é quimicamente revelada. Algo que está fechado ou apagado e nem ao menos parece existir dentro de uma folha em branco, aos poucos se transforma, aparece, para em seguida se fechar, pois o que re-vela, vela novamente.
Para entender este movimento de velar e revelar nessa vida contida nas fotos que Duras (d)escreve, uso alguns conceitos de Barthes, Deleuze, Sartre, Blanchot e Silvina Rodrigues Lopes. Escolho, então, um de seus livros mais aclamados, “O Amante”, para fazer essa análise.
É um bom começo se lermos uma das passagens em que Duras fala da fotografia sem que ela tenha existido. E por essa razão, talvez, ela exista com força maior.

“Durante essa viagem, a imagem poderia definir-se, destacar-se do conjunto. Ela poderia ter existido, uma fotografia poderia ter sido tirada, como outra, em outro lugar, em outras circunstâncias. Mas não o foi. O motivo era muito insignificante para isso. Quem teria essa idéia? A fotografia só seria tirada se fosse possível prever a importância desse acontecimento em minha vida, aquela travessia do rio. Ora, no momento em que aconteceu, mesmo sua existência era completamente ignorada. Só Deus sabia. Por isso essa imagem, e nem podia ser de outro modo, não existe. Foi omitida. Foi esquecida. Não foi destacada, não foi registrada. A esse fato de não ter existido ela deve sua virtude, a de representar um absoluto, de ser seu próprio autor” [i]

Duras escreve sobre passagens insignificantes da vida que depois se tornam decisivas em nossa trajetória. Em nossa “travessia do rio”. A foto poderia ser tirada para que pudesse ser vista no futuro como uma reafirmação do passado, como uma comprovação de que tudo tinha realmente ‘se passado’ daquela forma. A fotografia, de certa forma, traria o passado novamente como presente, o lugar distante para aquele em que nos encontramos agora. “A fotografia nunca é vivida como uma ilusão, (...) e a sua realidade é a do ter-estado-lá, pois, há em toda fotografia a evidência sempre assombrosa do: aquilo passou-se assim: nós possuímos então, precioso milagre, uma realidade da qual estamos ao abrigo”.[ii] Entretanto, a fotografia não foi tirada, e esse abrigo a autora/personagem não teve e ao escrever sobre a virtude deste fato ela fotografa a cena passada, imprimindo essa imagem na memória.
Pensando sobre a passagem do tempo vista por uma fotografia, surge um de seus papéis mais corriqueiros. Quando o tempo passa, até mesmo os eventos mais marcantes e importantes são nublados na memória, a lembrança fica entre a fantasia do que se quer que tenha acontecido e aquilo que realmente ocorreu, se é que ocorreu, pois essa dúvida confunde sonho e realidade.Talvez ela precisasse voltar a essa foto sempre para reafirmar essa verdade, mas como não pode, ela existe por si só. A imagem é como é, como ela quer pensar que é, a cada vez que voltar a se lembrar dela. A foto da travessia de Duras só toma existência depois. Uma verdade é criada com o tempo e depois de outras experiências.
[i] DURAS, M. (1984/1985) O Amante – Rio de Janeiro: Ed. Nova Fronteira. p.14
[ii] BARTHES, R. 1984 - p.36.

CAVALGADA

2007-05-30T16:04:00.000-03:00

Seu trote procura por mim, mas ele não vê que o observo sentada ao longe. Todos o olham, todos podem ver a beleza do seu porte, o brilho do seu pêlo.

Um alazão cor de chocolate é quem me leva pelo mundo. Eu seguro suas rédeas iludida pela sensação de que sou eu quem o guia. Nunca antes tinha sido conduzida com tamanha e imperceptível força.

Ele brilha no centro daquela enorme arena, relincha. Está desesperado pois não me encontra mais. Eu gosto de esperar e ver o que ele fará em seguida sem mim.

Agora meu cavalo tem uma fotografia nas mãos. Empina alto e a mostra ao público, desesperado. E diz: "Onde está ela? Quem viu?"

Porque meu condutor se perde sem sua conduzida, me pergunto. Assistindo ao seu desespero, me cresce a paixão por ele.

Volto ao seu lombo. Estou entregue. Recomeçamos nossa cavalgada sem fim. Sei que ele vai me mostrar o mundo, vai me levar para onde eu quero que ele vá comigo. Ele vai porque sabe que não importa o onde, e sim o caminho a ser vivido.

E eu penso que sei, mas só sei quando ele me leva. Só entendo quando chego a um outro lugar, diferente daquele para qual eu tinha nos guiado. É quando chego novamente ao começo de tudo que entendo que era lá que realmente eu queria chegar.

Desço do meu alazão cor de terra para agradecê-lo num beijo eterno.

ETERNO RETORNO

2007-05-21T10:54:00.000-03:00

Ele foi andando pela linha de trem que sua família conhecia como morte. O fim do caminho de sua mãe foi ali. Estava abandonada, vazia de movimento como ela esteve. A estação agora estava só e esperava pela eternidade. Seus pés que pisavam nas britas esquecidas faziam o barulho mais alto que podia se ouvir ali em anos. A virilidade do trem já não mais penetrava o vazio. Não via malas, nem casais se despedindo.

Ele ouvia tudo - pássaros, vento, cachorros latindo ao longe e até uma abelha a sorver uma flor. Por mais de trinta anos evitou qualquer lembrança que o levasse de volta ao dia de sua perda maior. No meio da trilha do monstro resolveu, enfim, caminhar.

A mãe tinha estado ali, em vão, em busca de uma saída. Diziam que ela não escutava bem, diziam que estava quase surda. E foi nisso em que resolveu acreditar. Mas hoje percebeu que era impossível não ouvir os sons de um trem em movimento. Queria enfrentar aquele que tinha passado por cima dos sonhos de uma mulher pobre, sem estudos, mal amada e sem esperanças.

Esperou pela máquina rastejante. Ali, em pé como uma estátua ou caminhando, esperou. Nada. No fim da linha deu as costas ao seu primeiro passado. Tomou o ônibus para seguir ao endereço guardado no bolso da camisa. Agora era a vez de procurar seu pai.

* Foto: Fernando Grilo

MINHA CIDADE EM MIM

2007-05-03T16:18:00.000-03:00

Ando por cidades semi-alagadas. Nessa minha caminhada os meus pés estão constantemente submersos. A água é estranhamente limpa, cristalina. Todas as pessoas locais agem normalmente quanto a isso. Não usam sapatos, nem sandálias. Quanto à mim – tive que tirá-los em certo ponto da viagem. Estavam já se desfazendo. A pele e a água, dedos que nadam.
Agora ouço o barulho dos meus pés a caminhar. Já não sei mais onde estou e nem sei onde vou chegar. Olho para meus passos nessa água e a sinto na planta dos meus pés.
Deixo de sentir sede, nem fome mais eu sinto, ou frio, ou calor, ou mesmo sono. Não me canso mais como antes, não durmo e nunca penso em desistir. Simples, não penso.
Toda essa água que alimenta meu ser/sentir transborda de um só lugar que ainda vou encontrar. Não são rios, lagos ou mares que encharcam as ruas dessas cidades do meu trajeto. É uma fonte, um imenso chafariz que avisto ao longe. Uma enorme e redonda fonte luminosa que vaza água aos poucos e sempre.
Aproximo-me e o som da água sendo jorrada me toma o meu corpo. Vejo que dentro dela há jóias, muitas delas, formando um cenário colorido no espelho d’água. Colares de pérolas, pulseiras de rubis, anéis de ouro e diamantes. São tantas as jóias que chegam a escorrer junto com a água para o chão.
Uma pessoa cuida do lugar. É ela que vem até mim e diz: “Você pode escolher a jóia que quiser ter daqui. É só trocar por essa que você já tem no pescoço”. Olho para o meu busto e me surpreendo com um colar de ouro que nem sabia possuir. Era nem muito espesso, nem muito fino. Estava ali o tempo todo...
Tomei nas mãos o colar mais lindo e valioso que pude achar naquela fonte. Era tão brilhante que me cegava, tão grande que não fui capaz de usá-lo em meu pescoço por muito tempo.
Eu só queria voltar ao meu caminho pelas águas, e não pude deixar a minha jóia por outra naquela cidade.
Vou, ainda a mesma, mas agora sabendo quem era e o que possuía. Ouço de novo o som das águas correndo em meus pés que ainda caminham numa única e infinita direção.

CÉREBRO SOU

2007-04-20T11:27:00.001-03:00

Sou o Pensador de Rodin
Fechada em mim mesma
Calo-me dentro do meu corpo

Sou uma estátua que enxerga
A grandeza daquilo que me esvai
Meu peso me custa

Não me movo durante séculos e séculos
Concentro e aguardo para agir
Só no próximo milênio

Por enquanto...
É minha cabeça que se move
Por dentro, e não na superfície
Sou o centro dela

Me torno totalmente
Pensamento
Tão livre, tão vivo e salvador
Quanto tóxico, arrebatador.
Meu próprio veneno.

LAMÚRIA VÃ

2007-04-10T19:46:00.000-03:00

As pessoas não entendem o que eu digo
O que eu digo não entende as pessoas
O meu entender não diz nada às pessoas
Dizer não personifica o que entendo
As pessoas não entendem o que eu digo

APARECIMENTO

2007-03-30T10:05:00.000-03:00

Ela me disse:

__ Foi a música que te salvou.

Eu falei que sentia isso mas que eu não sabia explicar o porquê.

__ Assim as palavras saem de dentro de você.

Respondi que já estava sentindo um bolo no estômago há tempos, e que nenhum remédio era capaz de me curar.

__ Sente dores na barriga? Perguntou.

Eu disse que as dores se espalharam pelo o corpo inteiro, pouco a pouco. Agora não mais...

__Você resolveu colocar um ritmo seu nas palavras que moram aí dentro.

Era isso, já não bastava expulsar as palavras pelos dedos das mãos. Era preciso usar a boca-língua-laringe- cordas-pulmão-voz.

__ Você escrevia, mas para isso precisava se calar. Mas a voz continuava lá. Se não cantasse não conseguiria escrever, então.

Não me sentia capaz de usar minha voz. Enquanto não fiz isso, as palavras se acumularam em mim. Agora só as liberto se uso seu ritmo próprio.

__ Tudo é vaidade e busca do Vento, percebe?

Sim. Palavras saídas da boca procuram o som do vento. Meu dentro as sopra para a loucura da vida quando canto. E se canto, enfim, sei o que escrever.

__ Cante, escreva e se possível dance. Toda a vida.

Perguntei então: É tudo?

__ É tudo o que eu tenho a dizer.

Me desprendi de sua presença. Assim, começo do meu nada para chegar no tudo dela.

Inspirado no livro "É Tudo" de Marguerite Duras

A VEZ DOS OLHARES

2007-03-25T16:57:00.000-03:00

_____________Dois meninos pulam dentro da fonte que joga água para os ares, eles nadam. É o calor. Os pássaros fazem algazarra lá em cima dos coqueiros e de repente seus sons se sobrepõem a todo o resto. Quase me desequilibro tentando acompanhar essa festa no céu, volto o pescoço então, e continuo a andar.
______________Um casal está sentado conversando. Pelo olhar dela suponho que estão começando um enlace amoroso. Olhos vibrantes a mover-se de um lado para o outro, que mergulham na alma daquele que está a sua frente. Tento ouvir o que ele diz a ela de tão interessante, mas quando vejo já estou longe. Acho que nem ela ia saber contar quais seriam aquelas palavras.
____________Um cão espreguiça no sol, outro brinca com uma bola e um terceiro passeia dentro de um carrinho de bebê. É ele e não a criança que é cuidado por uma babá. Vejo à minha frente uma mulher bonita, perfumada, com os cabelos molhados de quem acaba de sair do banho. Ela leva sua cadelinha para passear. As duas têm o mesmo ritmo ao andar, o mesmo rebolado musical. Quase trombo nas duas quando a cadelinha resolve parar para sentir o cheiro das flores. A dona, ou melhor a mulher, espera. Nesse momento quem manda é a cadela.
_____________O homem todo de negro deita nas raízes de uma grande árvore para ler. De repente me dou conta de que quase todos estão lendo sentados em bancos, mas só ele se acomoda deitado no caule dela. Imagino que ele é o escorrer da árvore; é sua continuação. E ela, a árvore, aproveita para um carinho enquanto lê o que tem naquelas páginas. Por um segundo invejo aquele lugar de conforto do homem, e no seguinte, invejo a posição da árvore lá no alto. Mas, tenho pernas e vou.
______________ Dois jovens se beijam apaixonadamente. Continuam a se beijar... E todos os olhos se voltam para aquela cena. A água continua a cair do bebedouro, as formigas a descobrirem os caminhos na terra e a grama a exalar seu perfume tão próprio. Inspiro, bem fundo. Um homem caminha em direção contrária a minha, e ele sorri. Não é qualquer sorriso, é daqueles insistentes. É, ele está feliz, acha graça em alguma coisa. O que será? Cruza novamente meu caminho, e ainda ri!
________________Corro.

ANTES DE VIVER O DIA

2007-03-15T08:30:00.000-03:00

O armário de Vicente não era um armário comum. Era feito inteiro de gavetas pequenas.Várias gavetas etiquetadas e enfileiradas da base ao topo. Ele mesmo, com sua habilidade herdada do pai carpinteiro, o construiu assim que mudou para aquela casa enorme. Era um armário monumental, que ocupava, inteiras, as três paredes do melhor quarto daquilo que ele chamava de lar.
Vicente era um homem como outro qualquer antes de entrar naquele quarto todos os dias antes de sair. Tomava banho de manhã, se barbeava de três em três dias, usava a mesma marca de desodorante desde sempre, penteava cuidadosamente os cabelos e vestia o terno cinza que estava esticado em cima da cama. Assim que borrifava a colônia barata no pescoço, estava pronto.
Entrava silenciosamente no quarto das gavetas, abria todas as portas e procurava pela etiqueta certa. Segunda-feira era dia de ir para o trabalho, então abriu a gaveta chamada “concordato”. Toda terça, era feira e faxina. Não precisava do terno, mas tinha que abrir a gaveta “disposição”. Então, na quarta-feira ele se encontrava com Fátima, que não sabia do seu desejo por suas pernas e colo farto. Usou aquela gaveta “amigável” antes de vê-la. Talvez na semana seguinte tivesse coragem de abrir a “conquistador”.
Na quinta-feira encontrava com os amigos num bar. Essa era fácil. Sempre a mesma gaveta toda semana: “acolhido”. Quando chegava a sexta as escolhas variavam entre “oprimido”, “desiludido” ou “abatido”. Mas essa semana resolveu tirar a poeira da “esperança” e finalmente abri-la.
No sábado foi visitar a mãe. Nesses dias ele se delongava mais em frente às etiquetas. Nunca sabia qual a certa, a melhor, a mais adequada. O que sua mãe ia querer ver nele hoje? Por mais que variasse, nunca acertava. Optou por “realizado” e saiu correndo antes que se atrasasse de novo. Disso ela não iria gostar, definitivamente.
Então o domingo havia chegado. Podia ficar em casa sem depender delas, as milhares de máscaras inquilinas de suas gavetas etiquetadas. Máscaras essas que o pai tinha confeccionado, antes que Vicente se mudasse para viver a vida só.

O SOL E A LUA

2007-03-08T11:07:00.000-03:00

Clarisse era clara como o dia. Noêmia era negra como a noite. Nasceram no mesmo dia do mesmo ano na mesma família. Tudo dividiam e tudo tinham e nada possuíam.
Os astros no céu diferenciavam Clarisse e Noêmia. Talvez por isso eram tão diferentes, essas meninas. Além da cor da pele, dos cabelos e do formato do corpo, o coração e os quereres. Mesmo que todos esperassem o mesmo de cada uma delas, eram total e completa dissimilitude.
Uma era a raiz, a outra o vôo. Uma era a conquista, a outra a espera. Uma multidão, a outra solidão. Amigos, Amor. Família, Liberação. Roupas, Livros. Viagem, Trabalho.
Eram tão opostas essas meninas que elas, um dia, concordaram que as vidas unidas não poderiam ser nunca duas inteiras. Foi Noêmia... Juntou suas coisas, que não eram de Clarisse, e se foi sozinha, pela metade.
Cada uma passou a viver sem o naco daquilo que não eram, sem os objetos de que não gostavam e a vida que não escolheram.
Não muito tempo se passou para que Clarisse murchasse, sentada na beira de sua cama, paralisada. Só se moveu quando resolveu fazer sua mala e partir.
Encontrou Noêmia sob o céu estrelado de uma noite fria. Ela já tinha tudo o que era seu novamente empacotado a esperar por Clarisse. Quando os olhos claros viram os escuros perceberam que era impossível viver longe daquilo que não eram.

ESTAÇÃO TEMPO *

2007-03-01T09:10:00.000-03:00

Há muito tempo, impossível de contar, Sebastião guardava aquela carta amarelada no bolso da única calça de passeio que tinha. Depois de tantos anos, ainda se arrependia de não a ter respondido. Mais ainda, se arrependia de não ter ido ao encontro que Rosa marcara naquelas tortas linhas.
Por não ter ido naquela sexta-feira, na hora marcada por ela, Sebastião passou toda sua vida indo e voltando sem encontrá-la. Ele chegava pontualmente no horário marcado, todos os dias da semana, menos um. Sentava no banco da estação de trem e ficava procurando por ela, a chamando em pensamentos e imaginando a vida que poderiam ter tido juntos, se.
Todas as vezes que o vento batia em seu rosto, ele levantava os olhos para verificar, sem muita esperança, se era Rosa quem finalmente saltava do trem para dentro da sua vida. Ela não vinha, não vinha, não vinha. E o trem voava pela imobilidade do seu corpo cansado. Ele baixava os olhos e punha-se a reler a carta que não mudou sua vida.
Sebastião ficava esperando até que o lugar se aquietasse e ele tivesse a certeza de que era impossível alguém sair daquele trem naquele dia. Voltava para sua casa vazia, esquentava o jantar dormido de ontem e fazia o café de amanhã.
Foi em uma dessas manhãs cinzentas. Ele fez tudo igual, na mesmice possível que conseguia. Viu as mesmas pessoas indo aos mesmos lugares, no mesmo trem que passava sempre na mesma direção, e que ele há anos deixava partir.
Numa das infinitas vezes em que a porta se abriu naquele dia, ele então, avistou sua Rosa. Ela estava de mãos dadas com uma senhora de cabelos muito brancos, rosto marcado pelo tempo e queimado do sol, vestida de chitão. Desceram do trem. Só quando reconheceu seu antigo anel em forma de promessa nos dedos daquela velhinha, entendeu. Olhou para suas próprias mãos enrugadas, fechou a carta amarelada e voltou para casa.

* Este conto faz parte da Exposição de Fotos e Textos de Fernando Grilo e autores convidados, em cartaz no Café de Deus em Belo Hte - MG até o dia 27 de março.

2007-02-15T09:41:00.000-02:00

Os éLes Vêem

LAVRA a paLAVRA
LEVE e se enLEVE
LIVRE sua crIsE
LOVE e renOVE
LUVA se chUVA

ABELHA RAINHA

2007-02-08T10:46:00.000-02:00

Para Davi

Se você diz “vêm”, vou
E me estende a mão, estou
Guardo teu sono
Que, enfim, chegou

Deito ao seu lado criança
Buscando um pedaço do meu
Entôo cantigas de infância
Histórias de minha lembrança

Recebo seu primeiro carinho
No ritmo de uma cadeira de balanço
Pelo meu corpo percorre seu pezinho
Ao abrir e fechar os seus olhinhos

Sua luz inunda o quarto
Pensamentos de amor e dor reparto
É noite alta e nem percebo
Espero, calada, um naco do seu beijo

Sua mão toma a minha tonta

É seu esse afável instrumento

Dos meus dedos escolhe a ponta
Firme a sua orelha aponta

Percorro em círculos essa estrada

Que, sinuosa, é longa e encolhida
Curvas rítmicas adentro e saio
Até seu ouvido frear minha ida

Minha busca pelo seu sono me inunda
Recolho, então, o néctar do seu amor

ao ouvir sua respiração profunda
Na ponta do meu dedo indicador

DOS 30

2007-02-01T09:00:00.000-02:00

Perceba que aquela mulher não fica mais chorando pelos cantos, sentada no escuro, ouvindo músicas comoventes para acelerar o pranto. Ela provou a si mesma que era capaz de converter sonho em realidade. Ela viu que poderia alcançar o amor e retê-lo. Depois de retê-lo, cozinhá-lo para que devagar, pudesse degustá-lo em seus lábios sedentos por açúcar.

Note que essa mulher já correu florestas, escalou montanhas, percorreu vales e sombras, nadou por oceanos inteiros, atravessou desertos e engoliu um rio caudaloso, até deitar na sombra de uma árvore. Lá ela pôde, enfim, descansar seu corpo da boa batalha enquanto gerava sua semente delicadamente escolhida.

Saiba que aquela mulher já teve vida suficiente para decifrar as esfinges das pessoas. Enxerga o coração nos olhos, a mente na boca, as intenções no movimento das mãos e a alma na cadência da respiração. Hoje já não perde tanto tempo com isso. Desfruta o ouro dos poucos.

Atente para o fato de que essa mulher já tem a carne batida pelo tempo e a pele um pouco ressecada do sol que ela tenta evitar. O sorriso ingênuo e aberto de outrora começa a perder um pouco a espontaneidade. Os olhos dela já não dançam naquele ritmo alucinado. Eles param de tempos em tempos quando querem ficar à deriva.

Veja que aquela mulher nem sempre sabe o que quer. Acha que nunca soube, e tem certeza que o que sabe, conquista. Ela aprendeu que pode mudar de desejo conforme o vento. Entendeu que alguns desejos não são fortes o bastante que a façam desistir do mais importante para alcançá-los. Enxuga as lágrimas e segue.

Escute que ela sabe do peso que carrega nos ombros e da magnitude daquilo que precisa empurrar no percurso dessa estrada, que ela espera ser longa de seguir. Não sabe quantos atalhos terá que pegar, ou quantas curvas derrapantes vai encontrar. Só está certa de que o amor escorrerá em tudo aquilo que construir.

EXPOSIÇÃO DE FOTOS E TEXTOS - CONVITE

2007-01-25T09:19:00.000-02:00

Vai ser aberta a segunda exposição individual do fotógrafo Fernando Grilo, intitulada “DE PASSAGEM”, no dia 27 de janeiro, sábado, às 19 horas, no Café de Deus. São 12 fotos em preto e branco, no tamanho 30X40, realizadas em Belo Horizonte, Ouro Preto e Mariana. O fotógrafo fez o ensaio durante o ano de 2006 em estações de trem e metrô destas cidades.
Para dialogar com cada imagem da exposição, eu convidei 11 escritores e jornalistas para produzirem uma poesia, conto ou crônica. Os textos de uma página seriam os efeitos provocados pela foto. Ao ver as primeiras fotos produzidas para o ensaio me senti impelida a escrever. Algumas me perturbaram pela solidão, desapego ou pelo desconhecido e inusitado. Então pensei que outros escritores poderiam dar outras versões para aquelas imagens usando palavras.
Cada texto será exposto juntamente com a foto que serviu de ponto de partida para cada autor criar. Meu trabalho de produtora se desenvolveu para uma curadoria literária e das imagens. Tentei relacionar cada foto escolhida com a pessoa que ia convidar, dependendo do estilo literário ou da área de atuação de cada um. Como conheço bem os convidados, acho que acertei.
Pessoas amigas, que admiro muito e que, com muito carinho cederam suas obras pro projeto. E é só gente fera: Ana Lúcia Holck (psicanalista mineira, residente no Rio de Janeiro, membro da Escola Brasileira de Psicanálise. Doutora em Teoria Psicanalítica pela UERJ. Tese: “A Erótica e o Feminino”);
Antônio Godoi (arquiteto, paisagista, pintor, escultor e poeta mineiro ainda não publicado); Carolina Godoi - vai ter um texto meu também, um conto que depois publicarei aqui!
Elisa Arreguy Maia ( psicanalista do ALEPH Escola de Psicanálise. Por pura coincidência ama fotografia e os trens. E quase sempre precisa escrever);
Guiomar de Grammont (escritora ouropretana com três livros publicados e historiadora. Mestre em filosofia pela UFMG, doutora em Literatura Brasileira na USP, ela é diretora e professora do Instituto Filosofia Artes Cultura da Universidade Federal de Ouro Preto.);
João Cláudio Moreira (jornalista, editor de imagens mineiro e poeta ainda não publicado); Lúcia Castello Branco (escritora carioca residente em Belo Horizonte, autora de diversos livros de ficção – como A FALTA; NUNCA MAIS; O AMOR NÃO VAZARÁ MEUS OLHOS - literatura infanto-juvenil e ensaio, no campo da Literatura e Psicanálise. É professora de Literaturas Brasileira e Portuguesa da Faculdade de Letras da UFMG, desde 1984.);
Luís Giffoni (escritor mineiro com 15 livros publicados. Alguns lhe renderam alguns prêmios, como da APCA, Bienal Nestlé de Literatura, Prêmio Nacional de Romance Cidade de Belo Horizonte, Prêmio Minas de Cultura e indicações para o Jabuti de Romance);
Maria Lutterbach (jornalista e colaboradora da revista literária MININAS. Escreve crônicas para a coluna A Cidade, no caderno Fim de Semana do jornal O Tempo, e também conta historietas no blog www.notasubmersas.blogspot.com);
Michele Borges da Costa (jornalista e secretária de redação do Jornal O Tempo);
Vera Casa Nova (poeta, ensaísta, pesquisadora e professora da FALE/ UFMG com os seguintes livros publicados: Canto Zero/ Horizontes de passagem/ Um q um K/ Corpos seriais/ Lucia Rosas/ Desertos e Rastros (poesia) Lições de almanaque (livro)/ Estação imagem: desafios/ Viver com Barthes(ensaios organizados).

O ENSAIO FOTOGRÁFICO

De Passagem

Por Fernando Grilo

"Estamos todos, neste momento, em fase de transição. Estamos neste momento assim como estivemos no momento anterior e estaremos no momento seguinte. Estamos sempre em transição. A vida, assim como o tempo, não pára. Se parou, é porque já não é mais vida e nem tempo. Passamos a vida buscando, encontrando, esperando e transformado. Constantemente as pessoas estão passando pelos lugares e por outras pessoas. Todos vão, voltam, vêm, esperam e voltam de novo.
A intenção desta exposição fotográfica é mostrar um pouco da transitoriedade constante da vida. As Estações de trem foram utilizadas no ensaio como uma metáfora da busca e da transformação. Afinal, a vida é o caminho e não o destino."

SERVIÇO:

Exposição “DE PASSAGEM” do fotógrafo Fernando Grilo com autores convidados.
Data da abertura: 27/01/07, sábado.
Horário: 19 horas
Local: Café de Deus
Endereço: Av. Guarapari, 530 – ljs01 e 02
Tel: 31- 3492-1055

ESTRADA NUA

2007-01-19T09:10:00.000-02:00

Escrava do tempo
Escrevo no vento
Palavras de alento
Remeto e me tento

Digo que não me apressem
Peço que não me cessem
Lagrimas, não se sequem!
São rasuras que me aquecem

Refém do meu tino
Refaço o desatino
Insistência de menino
Que não sabe seu destino

NÃO EU

2007-01-12T09:28:00.000-02:00

Uma estranha me diz bom dia

Vejo no espelho que ela habita

Não olho nos seus olhos

Tenho medo do que diria

Com um outro eu divido a mesa

Ele insiste em não ser

Não escuto o que me diz

Por não acreditar que exista

Saio de casa perplexa enfim

Nas ruas procuro meu rosto

Não falo com a multidão

Ninguém se lembra de mim

Volto à casa que não é minha

Uso objetos que não são meus

Enquanto não recomeça mais um dia

À estranha no espelho digo adeus.

PASSE DE MÁGICA

2007-01-05T08:53:00.000-02:00

Quando era adolescente, Juca teve uma experiência numa tarde de outono que nunca mais saiu das gavetas de suas lembranças. Não porque fosse algo tão impressionante assim, mas porque a partir desse dia ele teve certeza de que ele era uma pessoa especial e que coisas especiais iriam acontecer na sua vida. O acontecimento o provou, em questão de segundos, que a força do seu pensamento e do seu desejo eram tão grandes que nada poderia detê-lo.

Juca estava com alguns amigos num barzinho conhecido do bairro onde morava. Era a primeira vez, talvez a segunda, que ele saía sozinho com sua turma para se divertir. Daquele dia ele não se lembrava de muita coisa, só a sensação de liberdade e as possibilidades que a vida poderia oferecer a ele a partir daí.

O tempo voa em dias assim. Quando olhou no relógio viu que já estava no horário que tinha marcado com sua mãe de buscá-lo. Foi para o local combinado, um pouco afastado da mesa em que estava, na rua abaixo do bar. O vento soprava uma brisa gostosa e a lagoa em frente estava mais bonita e brilhante do que ele conseguiria imaginar. Levou um amigo com ele e ficaram lá parados, de pé, esperando e jogando conversa fora de menino. Tudo que diziam era tão importante que não tinha importância. Juca ia falando de olho no trânsito para reconhecer o carro da mãe.

De repente avistou um carrão daqueles! Era o seu preferido: importado, branco, quatro portas e com bancos de couro. Algo incomum naqueles dias... aparecer assim um carro importado tão bonito assim. Quantas vezes já não tinha cobiçado um desses? Deu um sorriso aberto, cutucou o amigo e disse brincando:

__ Olha aí, cara, esse aí é o meu carro. Tô indo então. Tchau, viu?

O amigo riu debochando enquanto observava o rosto estupefato de Juca quando o carrão parou exatamente na sua frente. A porta se abriu e a mãe de Juca saiu sorridente de lá de dentro. Ele não entendeu nada até que viu uma amiga de sua mãe no volante.

Ele entrou no veículo achando que era o Todo Poderoso e saiu acenando pro amigo que ficou lá parado esperando sua vez.

Até hoje, homem feito, Juca se impressiona a cada vez que quer algo com toda a força do coração e seu desejo não se realiza como num passe de mágica. Como naquela tarde de outono que não se repetiu nunca mais.

PRESENTE O ANO TODO

2006-12-14T10:14:00.000-02:00

Eu quero na minha árvore de natal a esperança de que o ano que vem vai passar mais devagar!
Quero saber escolher bem as pessoas com quem eu divido esse pouco tempo; Vou atender ao telefone algumas vezes com telefonemas de amigos que já me esqueceram;
Quem eu gosto vai estar disponível para viver o ano junto comigo, sem pressa;
Vou receber cartas, mensagens, cartões e abraços apertados;
Quero ter novos amigos com quem eu possa crescer;
Vou poder contar com todos nas horas difíceis.
Eu quero na minha árvore de natal mais oportunidades de viver melhor!
Quero escolher trabalhos melhores e mais rentáveis;
Vou ser sondada para projetos interessantes;
Meus esforços e minhas buscas serão recompensados;
Minha conta no banco vai começar a ter um zero a mais à direita;
Vou poder estudar e me aperfeiçoar, enfim.
Eu quero na minha árvore de natal corpo sadio e mente sã!
Vou agradecer pelo corpo que tenho e finalmente aceitar algumas celulites, estrias e gordurinhas a mais;
Quero ir cada vez menos ao médico e continuar no divã da analista;
Vou finalmente gostar da ginástica e conseguirei fazer pelo menos a metade dos exercícios propostos pela animada professora;
Ver hospital só na fachada ou em anúncio em outdoor;
Não vou à Drogaria Araújo toda semana;
Comer mais frutas, verduras e fibras... e achar o máximo;
Eu quero na minha árvore de natal mais amor e muito mais paz!
Vou parar de assistir ao noticiário e ler mais romances;
Quero continuar doando para também receber;
Mas também vou amar só por amar;
Vou ser quem eu sou e vou gostar das pessoas como elas são;
Não serei a dona da verdade e vou continuar a enxergá-la;
Vou beijar mais, ser abraçada e mimada;
Brindar à vida e aproveitar tudo o que ela me oferecer.

ESCOLHAS MÚLTIPLAS

2006-12-01T09:30:00.000-02:00

O que você prefere?

Falar ou calar?

O que você sugere?

Desistir ou persistir?

O que você escolhe?

Anular ou reafirmar?

O que você elege?

Lutar ou escapar?

Em quê você investe?

Ponto de vista ou a vista de um ponto?

AS DORES DO AMOR

2006-11-24T09:31:00.000-02:00

Tereza já não suportava o peso do filho no colo. Por mais que quisesse carregá-lo, seu tamanho já indicava que ele precisava caminhar pelas próprias pernas. Era mais fácil tê-lo no colo porque assim ele não chorava o tempo todo durante o trajeto. E ela gostava de acalentá-lo e ter o corpo dele o mais perto possível do seu.

__ José, hoje você vai ter que ir andando, tá? Olha só o passeio como é largo e como as árvores são bonitas... Podemos ir catando folhas ou chutando pedrinhas, o que acha, filho?

No momento em que Tereza começou a desenlaçar os braços do filho do pescoço, ele endureceu o corpo e cruzou as pernas pela cintura dela. Estava claro que ele não queria caminhar sozinho. Ela insistiu:

__ Filho, vamos de mãos dadas então só até o cruzamento, aí te pego no colo de novo. – disse agachando e o colocando no chão.

José começou um choro sentido e abraçou as pernas da mãe, afundando o rosto cheio de lágrimas na sua coxa. Ela tentava soltá-lo do seu corpo, e ele percebendo que a mãe não ia mudar de idéia, aumentou a intensidade do choro. Os dois não saíram do lugar nos dez minutos seguintes. Quanto mais a mãe explicava seus motivos ou tentava mostrar as belezas do trajeto, mais ele berrava. Tereza começou a sentir dores nos braços e nas costas por tentar fazê-lo ficar de pé, sozinho. Pensou que seu peso no colo era mais fácil do que aquilo que estava passando. Ainda mais que a cena já começava a chamar a atenção dos transeuntes curiosos.
Ela estava prestes a voltar atrás da sua decisão, quando de repente José se atirou no chão aos prantos. Rolava de um lado para o outro e sapateava. Por um momento sentiu raiva do filho, mas viu que aquela atitude só reforçava que estava certa, e foi em frente. Levantou o filho, calmamente, repetiu as mesmas palavras do início e foi andando passo a passo com ele. José dava dois passinhos e voltava a agarrá-la chorando. Tereza começava tudo novamente. Até que ele relaxou o corpo e começou a andar, ainda chorando, mas andou com as próprias pernas.
Foram poucos os passos que José caminhou naquele dia. Quando resolveu andar já estavam no cruzamento em que a mãe tinha prometido pegá-lo no colo novamente.

__ Chegou filho! Agora você pode vir pro colo da mamãe pra gente atravessar a rua.

Foi só sentir o calor do corpo da mãe, que José parou seu pranto inconsolável. Ela o abraçou, chorando por dentro muito mais do ele. Era muito difícil fazer o filho aprender a viver. Alguma coisa a dizia que ainda ia vê-lo chorando daquele jeito muitas vezes na vida.

NO MEIO DA NOITE

2006-11-16T15:11:00.000-02:00

A mãe sonha
O pai dorme
O menino resmunga

O menino grita
A mãe acorda
O pai levanta

O pai segura
A mãe grita
O menino estribucha

A mãe dá remédio
O pai troca a fralda
O menino se acalma

A mãe se deita
O menino dorme
O pai, insônia...

Primeira poesia do maridão: Fernando Grilo

VÁRIOS FILMES EM UM

2006-11-03T11:38:00.000-03:00

“Capote”é o filme que eu gostaria de ter feito. É o filme sobre um livro que eu gostaria de ter feito. Ou melhor, é o filme sobre um livro que conta a história de um escritor escrevendo o seu livro, que eu gostaria de ter feito. Trocando em miúdos: o filme “Capote” é baseado no livro biográfico “Capote” de Gerald Clarke que narra a vida do escritor, romancista, jornalista e personalidade Truman Capote. O foco é o período em que Truman resolveu escrever um livro de não-ficção depois que viu a potencialidade da história do assassinato de uma família inteira impressa no jornal em 1959.
Para que este entrelaçado de vidas e histórias funcionasse, o roteirista Dan Futterman meticulosamente pesquisou os cinco anos de vida mais importantes do escritor Truman Capote: os anos em que se dedicou investigando o crime no Kansas para escrever “À Sangue Frio” (“In Cold Blood”). E amarrou várias narrativas dentro de uma.
As primeiras imagens do filme são lentas, arrastadas e silenciosas. Nos mostram um lugar calmo e isolado no mundo, e nos levam à cena do assassinato. Quando já estamos sufocados, dentro da trama do crime, somos levados a conhecer a figura marcante do jornalista investigativo e escritor-celebridade, Truman Capote, brilhantemente interpretado/metamorfoseado pelo vencedor do Oscar de melhor ator, Philip Seimour Hoffman. Passamos a conhecer o autor ao mesmo tempo em que conhecemos o seu futuro livro. Passamos também a acompanhar o sofrimento e envolvimento do autor para conseguir escrevê-lo, ao mesmo tempo em que acompanhamos a história que ele escrevia se desenrolar.
Assim, o cinema consegue expandir suas possibilidades, nos apresentando um produto visual impactante estabelecendo cuidadosamente, através do roteiro, a época e o lugar onde se passam as três tramas. A primeira é a trama da sociedade literária de Nova York, com suas festas de alta sociedade em que Truman reinava.
A segunda é o próprio Truman. Apesar de ser sulista, gay assumido, cheio de trejeitos e uma voz fina e irritante, era o ímã de todas as reuniões intelectuais regadas a muito uísque. Suas maneiras excêntricas não escondiam sua ambição, sem limites, de conquistar o sucesso com seus livros. O filme consegue nos transmitir a personalidade do escritor, sua habilidade em envolver as pessoas e os caminhos tortuosos que teve que tomar para conseguir escrever seu mais importante livro, que mudou os rumos da literatura americana. Enquanto escrevia “A Sangue Frio”, Capote começou a beber muito e tomar pílulas. Paradoxalmente ele se envolvia com um dos assassinos, tinha nojo e queria sua execução para que terminasse sua obra. Ficou tão absurdamente transtornado com a história que escreveu, que nunca mais terminou outro livro. A obra que o consagrou foi também o seu fim.
A outra trama é a que se passa no Meio-Oeste americano, onde o escritor se infiltra, mesmo não pertencendo àquele mundo. A dualidade da pacata sociedade americana e a brutalidade e insanidade de um crime sem precedentes está o tempo todo sendo transmitido na tela grande. O cotidiano das boas famílias, seus jantares sisudos e suas casas bem decoradas e arrumadas entram em choque com a realidade violenta e vulnerável daqueles homens, naquela noite.

CARTA A DRUMMOND

2006-10-29T22:07:00.000-03:00

Deixa eu te contar então, Carlos drummond de Andrade, como comemoramos os seus 104 anos de idade. Sei que você adorava recitar suas próprias poesias, já ouvi inúmeras gravações de seus textos em sua voz doce e suave. Sei ainda que você adorava um bom sarau de poesia. Na sua época sim, isso era muito comum. Hoje, o mundo anda corrido, quem tem tempo para isso?

Pela segunda vez organizei um Sarau de Poesias no Café de Deus. Desta vez foi mais cheio e mais longo do que o primeiro, que foi em homenagem a Mário Quintana. Você teria adorado esse também.
Ontem, ficamos horas recitando suas poesias Drummond, trocando seus livros, passando uns aos outros suas palavras, de mesa em mesa. Copiando trechos, trocando impressões.
Pessoas de todos os tipos estiveram lá porque amam sua poesia, Drummond... Até criancinhas pequenas que nunca tinham lido nenhuma poesia antes, pegaram um livro seu e leram em alto e bom som. Você acharia que esse sim é um jeito maravilhoso de comemorarmos seu aniversário. Sei disso. Tornando-te vivo.

Escolhi várias poesias para levar para o público ler. Lembrei de vários momentos da minha vida ao relê-las. Cada vez que achava alguma importante, tinha a impressão que tinha encontrado a minha escolhida. Não tenho uma preferida definitiva, concluí. A cada momento, uma poesia vem e me arrebata de tal forma que naquele instante ela é minha. Naquele instante ela me falou, me tocou, me definiu e me transformou.
Desta vez foi essa:

"A palavra mágica

Certa palavra dorme na sombra
de um livro raro.
Como desencantá-la?
É a senha da vida
A senha do mundo.
Vou procurá-la.
Vou procurá-la a vida inteira
no mundo todo.
Se tarda o encontro, se não a encontro,
não desanimo,
procuro sempre.
Procuro sempre, e minha procura
ficará sendo
minha palavra."

Drummond, como você é múltiplo! Profundo, universal e atual! Começamos tímidos, em voz baixa e sem tantas interpretações, até chegar nos seus textos eróticos depois de algumas taças de vinho. Você provoca e emociona.
Só você consegue escrever sobre qualquer assunto de forma delicada, marcante, linda e pungente.
Senti sua presença nesse dia, como uma comemoração de aniversário de verdade, onde o mais importante é aquele que deu a festa. E foi, você, Carlos - agora sei que posso te chamar assim - quem esteve lá, mais do que todos.
Obrigada,
Um abraço de quem te admira e te tem sempre na cabeceira da cama,
Carol.

Agradecimentos:
Arraial, Café de Deus, Da Roça Uai, Vera Casa Nova (convidada), Fernando Grilo (fotografia), Distribuidora Acaiaca - Editora Record (doação de livros pro sorteio) e Jornal Estado de Minas (divulgação)

Coisas que não quero esquecer do seu segundo ano de vida

2006-10-22T20:51:00.000-03:00

Aquele dia em que você grudou no meu pescoço por horas, sem que eu te pedisse, e me beijou sem parar;

O seu jeito de pegar na caneta e no lápis, como se já fosse um verdadeiro escritor;

Seus gritinhos quando a gente passa dentro de um túnel;

Sua risada gostosa quando eu te faço “cosquinha”;

O primeiro dia em que você viu seu cocô no chão, pegou e trouxe para o papai dizendo: “bombom!”

Como é maravilhoso tomar banho com você, sentindo sua pele gostosa de bebê na minha pele debaixo do chuveiro;

Quando sua professora contou que um coleguinha foi visitar a escola num dia chuvoso. Ele ia embora se esquecendo do guarda-chuva, e espontaneamente você correu atrás dele para entregá-lo;

As primeiras músicas que cantamos juntos: “Quem quer pão”; “Meu pintinho amarelinho” e “A dança do passarinho”;

A sensação de ter você enroscado na minha perna quando estou de pé (você ainda é do tamanho delas);

Como foi sublime aproveitar a praia com você. Manhãs inteiras de quietude e felicidade;

Suas primeiras palavras difíceis e sua maneira graciosa de dizê-las: "tratooor... papel... Antôniooo... "

A memória que você tem para saber sempre quem te deu cada presente, e ao ver o objeto gritar o nome da pessoa que te presenteou;

Aquela vez que você gritou “vê ! vê !” logo depois que seu pai tirou uma foto sua. Você correu até ele e virou a câmera para ver o visor;

Quando você resolve imitar minhas broncas ou morre de rir das minhas gracinhas;

Ver a sua educação ao pegar um papel higiênico que estava no chão do banheiro e passar na borda da privada para enxugar o xixi que respingou. Bom exemplo do papai;

Olhar sua alegria num pula-pula ou quando ganha uma bola ou um balão;

Ouvir sua voz me procurando pela casa;

Quando você olha uma mulher linda na televisão e diz: “Mamãe!”

O momento em que você bateu palmas depois que te cantei uma música;

Os mil gols que já marcamos juntos;

Saber que você me ama plenamente e – por enquanto – me acha a pessoa mais perfeita do universo;

Quando você, finalmente, no fim do dia, adormece em meu colo e eu te aconchego em meus braços antes de te pôr pra dormir.

INDICAÇÃO A PRÊMIO

2006-10-16T08:17:00.000-03:00

Leitores,
Estou concorrendo ao blog da quinzena no BLOG NEWS.
Cliquem nessa figura abaixo para votar.

Valeu!!!

AINDA É TEMPO

2006-10-13T08:15:00.000-03:00

Ainda é tempo, amor
De olhar as flores
Caminhar pela areia
Sentir o sol
Abraçar seu calor

Ainda é tempo, paixão
De colher nossos frutos
Plantar outros tantos
Dar as mãos para o mundo
Arar esse chão

Ainda é tempo, querido
De chover palavras
Secar espinhos
Entrar neste furacão
E perder o sentido

Ainda é tempo de se jogar

Encarar o precipício
E com você

Voar...
Voltar ao início

Nasce um atleticano, ou melhor: Nascem dois!

2006-10-06T14:45:00.000-03:00

Sempre estranhei o fato de que o meu marido, Fernando, não tivesse um time. Se alguém perguntava: “Você é o quê?” Ele dizia: “Ah, não sou nada não...” No começo eu gostei de ter achado essa espécime rara de homem, que não troca a mulher por uma partida de futebol, que não fica discutindo esse assunto o tempo todo, que não fica mal humorado quando perde e nem permanece com os olhos pregados na televisão no sábado à noite, enquanto eu passeio de calcinha pela sala.
Fui, então, me esquecendo do meu time, me afastando do campo de futebol e perdendo um pedacinho do que eu sou por causa disso. A ineficiência dos jogadores também ajudou, claro. Fica fácil não ligar para futebol quando tudo dá errado e o time vai parar na segunda divisão...
Tudo mudou quando o nosso baixinho aqui de casa resolveu ter um caso de amor inseparável com a bola. Mudou mais ainda quando todos que o viam jogando começaram a notar uma habilidade, precisão e força natas no chute dele, antes mesmo do pequenininho completar dois anos de idade. Se transformou de vez quando ele resolveu a chutar tudo o que é redondo que vê pela frente e a falar “bo-la bo-la” até quando está dormindo.
Quem joga bola precisa de um parceiro, e ele joga de manhã, depois do almoço, quando acorda de tarde e depois do banho à noite, só pra relaxar, nada muito sério, só alguns chutes a gol. Quem ama tanto o esporte sem nem entender ainda seu significado, e leva a bola pra onde quer que vá, não pode ficar sem um time. Não podíamos mais ficar indiferentes ao futebol.
Tirei da gaveta o uniforme preto e branco empoeirado que meu menininho ganhou dos avós quando nasceu. Sem falar nada com o pai, que supostamente não gostava do meu time, eu corajosamente vesti meu filho, definindo assim sua escolha.
O pai não falou nada, e saiu com ele no colo para comprar pão. Voltou meio sem graça e com um visível desconforto marcado no rosto. “Quase fui linchado na padaria. Ninguém se conformou em ver um menino tão bonito torcendo por um time que só perde!” Eu fiquei dizendo que ele deveria ter retrucado as provocações que vieram dos nossos rivais. Mas, logo me dei conta de que ele não sabia, nem tinha costume e bagagem para fazer isso.
Ainda não sabia como resolver esse impasse, mas esperei um momento de inspiração. E veio a luz: ele tem que se tornar um atleticano! Mas, como? Tem que ser convencido disso... De forma alguma meu filho veste uma camisa azul e branca!
Chegou o fim de semana, almoço na casa dos meus pais. Meu irmão se preparava para ir ao Mineirão com meu pai. Sem mais nem menos eu disse: “Pai, que tal você comprar o Fernando?” “Como assim?” “Faz com ele o que você fez com seu irmão, dá algo em troca pra que ele escolha torcer pelo Galo!” Ele abriu um sorriso malicioso.
Fernando se animou pelo simples fato de que ele ia ganhar algo nessa transação e resolver uma questão pendente. A moeda de compra não poderia ser outra senão a cerveja. A negociação começou modesta: “Cerveja de graça o fim de semana todo!?” "Cerveja de graça o mês todo?" “Não! Cerveja de graça até o fim do ano!” "Fechado".
Foi um corre-corre danado. Alegria geral! Busca camisa oficial, ensina o hino do Atlético, dá os toques de como torcer, macetes de como revidar as provocações do torcedor adversário, e finalmente a prova final: o Mineirão.
Mas, aconteceu o que eu temia. Será que eu teria criado um monstro? Rapidamente meu marido me trocou por uma partida de futebol, sem se esquecer do aquecimento, duas horas antes da partida, que incluiu muitas cervejas e o famoso Feijão Tropeiro. Quando dei por mim, Fernando já era atleticano e acenava em despedida num carro tomado pelas cores preto e branco.
Voltou do jogo rouco de tanto gritar, com um sorriso alvinegro, que desde então não tira mais do rosto. A não ser quando vai gritar a plenos pulmões quando o nosso filho marca um gol: Galooooooo !

QUAIS SÃO AS CORES DO SEU CORAÇÃO?

2006-09-29T08:53:00.000-03:00

Futebol, o ópio do povo brasileiro. Mais do que religião, escolher e torcer por um time é para nós uma forma de nos firmarmos como pessoa. Faz parte de uma história pessoal, nos insere dentro de uma tribo. Nos aproxima de um monte de gente só porque escolhemos as mesmas cores de uma bandeira. E automaticamente nos faz adversários de quem canta um hino diferente.
É uma escolha, geralmente, que nos é transmitida de gerações passadas. Vemos nossos pais e avós torcendo com uma camisa especial, e algo no brilho dos seus olhos nos impele para fazer a mesma escolha.
Queremos desesperadamente fazer parte daquele grupo seleto de pessoas que gritam, pulam e torcem pelo mesmo ideal: a bola na rede. Mesmo sem saber ao certo porque esse sentimento é tão forte.
Queremos abraços e beijos na comemoração, apertar bem forte a mão de alguém um pouco antes daquele passe perfeito, cantar em coro a mesma canção, impulsionando nossos heróis do momento.
Aprendemos desde muito cedo, assim, que para vencer precisamos ter uma equipe, torcer junto e dar as nossas mãos. Passamos a acreditar cegamente num resultado só porque queremos muito. Aprendemos a ter fé.
Ao mesmo tempo a gente também quer gritar ordens, xingar quem errou e amaldiçoar o juiz. Ah, o juiz... Naquele momento do jogo ele desempenha uma função na torcida tão importante quanto nos jogadores em campo. No gramado é ele quem manda, ele dá as cartas. Na arquibancada ele é uma espécie de salvação da sanidade mental coletiva. Por 90 minutos podemos gritar todos os palavrões que nos seguramos em esbravejar durante toda a semana. Ele se transforma ao mesmo tempo no chefe chato, colega traíra, no namorado displicente ou na esposa cobradora. Lavamos a alma gritando com todos os pulmões aquilo que a sociedade não vê com bons olhos se fizermos todas as vezes que temos vontade.
E o mais importante! Queremos aprender a perder. Time que se preza ensina aos seus torcedores como perder. E não há nada mais valioso na vida do que saber perder. Isso pelo simples fato de que vamos perder muitas vezes ainda até nosso apito final.
E ao olhar pro nosso lado dessa grande arquibancada vemos que milhares de outras pessoas sofrem o mesmo sofrimento e choram as mesmas lágrimas. Aprendemos a oferecer nosso ombro ao torcedor do lado direito e a aceitar o apoio de outro ombro do lado esquerdo. E aí é só esperar pelo próximo jogo.
Esse não é o fim, existe sempre o próximo jogo.

LAVRAS NOVAS GANHA O MUNDO

2006-09-22T19:45:00.000-03:00

A charmosa Lavras Novas fica incrustada nas montanhas mineiras, e é hoje o principal refúgio de casais urbanos que estão em busca de tranqüilidade e belas paisagens. As charmosas pousadas e pequenas lojas e restaurantes locais são um convite ao descanso e ao prazer. Os moradores, pessoas simples e alegres se transformam - para o turista mais observador - no ápice turístico da pequena vila. A maioria deles sobrevive com o que a natureza lhes oferece.
A tradição mais forte em artesanato local é o trabalho feito em taquara. Os artesãos fazem principalmente cestos para decorar ambientes.
A cestaria já foi atividade de toda a comunidade, mas hoje é feito por no máximo dez famílias, já que o bambu está cada vez mais raro na região e sua renovação é feita somente de oito em oito anos.
É, por ironia do destino, o filho de uma cesteira e de um tropeiro que vem chamando a atenção do circuito artístico mineiro. Figura símbolo de Lavras Novas, Advânio Lessa começou a fazer cestos de taquara aos seis anos de idade. Quando tinha 14 resolveu seguir um outro caminho, criando luminárias com raízes e galhos secos encontrados nas matas da região. Seu pequeno e primeiro atelier se ganhou o bem humorado nome de “Nóis qui faiz, Cês qui compra”. Advânio ficava na porta chamando os turistas para uma prosa, enquanto mostrava o que ele estava criando. E não há quem não se envolva pelo carisma e a mineirice de Advânio. “O importante é as pessoa ‘vê’ o trabáio. Quanto mais gente mió. Não precisa comprá, não”, afirma com seu jeito cativante de falar.
Advânio começou a construir com suas próprias mãos um atelier maior. Fez com as próprias mãos até os tijolos de adobe dessa casa miscigenada de pau a pique e materiais de demolição, que levou três anos para ficar pronta. Hoje, expõe suas esculturas feitas com materiais retirados da natureza e suas pinturas feitas com pigmentação de terra da região. No subsolo, o artista fez uma adega, e a casa de vinhos do Advânio acabou sendo batizada de “Advinho”. O local virou ponto de encontro de artistas, apresentações musicais e teatrais.
Por falar em teatro, o inquieto Advânio é um dos melhores alunos do curso de interpretação que Jonas Bloch, ator que adotou a cidade como sua, ministrou para os moradores de Lavras Novas. Foi o famoso ator que indicou o iniciante para um teste no Rio de Janeiro para o filme JK, de Zelito Viana. Advânio foi selecionado e ainda participou de outro filme: “Filhas do Vento”.
Quando pergunto onde ele vai parar, Advânio diz animado: “Na Europa! Vou morá lá mais minha muié e minha fia”. Não parece se importar com o lugar e sim em aprender e mostrar seu trabalho para mais gente ‘diferente’.

Foto: Fernando Grilo
Atelier de Advânio Lessa em Lavras Novas - MG

NÃO ADIANTA CHORAR PELO LEITE DERRAMADO

2006-09-15T07:25:00.000-03:00

Entrei no laboratório me sentindo a última dos seres humanos. Em apenas uma semana minha vida tinha virado de ponta cabeça. Então, ficava me perguntando: “Porque eu? Porque eu?” Como se eu fosse a única pessoa a receber más notícias do próprio médico. Como se eu fosse a única a ter que mudar seus hábitos de uma hora para outra.
Com a senha número 39 na mão eu esperava a atendente me chamar, e de repente me dei conta de que o lugar estava completamente tomado de gente de todas as idades fazendo exames. Bom, pelo menos não sou só eu aqui, com certeza essas pessoas não estão aqui a passeio.
A primeira notícia chata que recebi foi de um exame de sangue que resolvi fazer a pedido de uma endocrinologista. Sim, resolvi procurar um médico para me ajudar a perder os três quilinhos a mais da gravidez que não me abandonam por nada. Eu sabia que ela não ia me falar nada muito diferente do que eu já estou cansada de saber, mas eu sou assim, quando coloco uma coisa na cabeça é melhor fazer, mesmo sem entender o motivo aparente. Aprendi a seguir a minha intuição. Lá na frente eu vou acabar descobrindo porque eu “encasquetei” em fazer algo aparentemente sem sentido e sem necessidade. E desta vez foi o colesterol.
“O colesterol está alterado. Não é nada sério, mas a partir de agora nada de leite, só o desnatado”, me diz o cardiologista. “Não tomo leite, Doutor”. “Você tem que tomar leite, senão pode ter problemas com a osteoporose quando estiver mais velha. Toma o desnatado, você acaba se acostumando. Hoje em dia as pessoas estão comendo até peixe cru, então leite desnatado é fichinha.”
Essa simples frase significou nas entrelinhas que não posso comer biscoitos, bolos, queijos gostosos e bem amarelos, chocolate, nenhum prato que leve creme de leite, ou seja, tudo o que há de bom nessa vida. “E não pode comer manteiga também”. “Não como manteiga, doutor”. “Troca pela margarina”, ele me disse fingindo que não me ouviu. “E mais: não pode comer carne gordurosa”. “Eu como principalmente frango, frango é bom, não é?” “É coxa e contra-coxa?” “Sim, ai, é tão gostoso e molhadinho!” “Não pode, tem gordura demais, mais até que o pernil. Tem que ser só o peito do frango ou peixe”. “Amo salmão!” “É o mais gorduroso que existe, escolhe outro, tá?”
Saí do consultório outra pessoa, uma pessoa light de uma hora para outra. Só a cabeça que não ficou nada leve. Ah, você deve estar se perguntando: O que a Carol foi fazer num cardiologista? Fui fazer um risco cirúrgico. “Não se preocupe, o coração vai muito bem. Olha só o desenho aqui, como ele bate bonitinho”. Dei um sorriso amarelo pensando que a minha vesícula não estava nem aí pra isso.
Tudo pronto para fazer a minha colecistectomia com colângio e resolver meu problema de colelitíase. É hoje. “Coisa de mulher velha e cheia de filhos”, disse meu simpático médico do ultra-som depois de avistar a minha vesícula completamente tomada por pedras. “É ela mesmo! Dá pra fazer um colar”, riu.
E eu, chorei.

JÓIA DE VIVER

2006-09-08T14:51:00.000-03:00

Aquelas pedras insistiam
Em meu caminho ficavam
Até que eu as escalasse
E pro meu ninho voltasse

Nos meus pés o chão corria
Forçava-me de novo a andar
Com as pedras me reencontrei
Para aos poucos as triturar

Coberta de pó continuei
Muitas curvas ainda corri
Preciosas pedras voaram
Em montanhas me vi

Para dentro de mim as trouxe
Pó, pedras e montanhas
Só assim não as encontro mais
Levando-as comigo a viajar.

SALVEM PLUTÃO!

2006-09-01T07:19:00.000-03:00

Então o homem decidiu que Plutão não é mais um planeta, e resolveu eliminá-lo do Sistema Solar. Provavelmente foi um homem do sexo masculino, um intelectual que mora em Praga, que numa grande Assembléia, resolveu riscar um planeta inteirinho do nosso mapa celestial.
Eles, os cientistas, começaram a achar que Plutão era muito pequeno, e estava diminuindo muito nos últimos tempos, sabe... Já o tinham tachado de “Planeta-Anão”, e não ficaram satisfeitos. E ele continuou diminuindo. É muito menor do que a Lua, do que a própria Terra. Insignificante o Plutão, gente!
Outro detalhe importante, que pesou na decisão, foi que a órbita de Plutão estava muito fora do convencional: devia ser paralela à órbita da Terra e dos outros planetas, mas já estava u-huuu, pra lá de Marrakesh – que por enquanto ainda é uma cidade de um ainda país chamado Marrocos. “É isso, pessoal: esqueçam Plutão!” Assim, notícia assim sem preparo, sem nada, nem um copo d’água com açúcar pra amaciar má notícia. Ponto final. A vida continua sem Plutão.
Lembrei-me das minhas aulas de ciências e me senti velha e ultrapassada. Sou do tempo em que Plutão existia, e eram nove os planetas. Gostava da sonoridade do conjunto deles: Mercúrio, Vênus, Terra, Marte, Júpiter, Saturno, Urano, Netuno e Plutão. A gente falava em coro, em tom musical, na sala de aula e eu me sentia parte de algo monumental.
Como suportar o desconhecido que se segue? Nada mesmo é eterno, e nada é seguro. Assim vivo cada dia, sem saber o que vai acontecer no próximo minuto. Era certo, garantido: eu tinha a Lua, olhava para ela todas as noites da janela do meu quarto e me sentia segura. De repente, um calafrio me percorre a espinha: “A Lua, afinal, não estará sempre ali?” Não será para sempre o único satélite natural da Terra? Literalmente Tudo pode acontecer.
Se Plutão não é mais um planeta, posso de repente não ser considerada mais uma pessoa. Sou tão menor, sou tão menos significante do que um planeta! Um cisco, sim, na infinitude cósmica. Muitas vezes, um cisco em meu próprio planeta, em meu país, na minha cidade. Sim, sou bem pequena para o meu bairro, e algumas vezes me sinto assim dentro da minha casa. Se essa Assembléia da União Astronômica Internacional fosse me avaliar em dias nublados, eu corria um risco danado de ser excluída da face da terra. Afinal, sou muito fora de órbita! E não teria nenhum lugar para pedir asilo, já que o mais distante e pequeno planetinha já nem existe mais para nós.
Plutão é visto agora pela comunidade científica como o primeiro de uma categoria de objetos trans-netunianos. Acabaram de inventar essa denominação complicada, o que nas entrelinhas significa que transformaram uma pessoa em um vaso de decoração da sala da vovó.
Há uma certa poesia, entretanto, ao pensar agora em Plutão. É dos planetas aquele que não se encaixa nos padrões, não tem a exuberância necessária, nem atributos de cair o queixo, nem tem influência grande no Sistema. E ele se importa ou tenta se adequar aos nossos padrões? Claro que não! Está pouco se plutando...
Sim, pensar em Plutão é admitir em nós falhas, quebras, imperfeições, buracos e insignificância. Como ele. Porque por mais que não o consideremos, ele vai continuar onde sempre esteve.

ELAS VÃO

2006-08-25T08:13:00.000-03:00

Mariana foi a primeira amiga que ela se lembra de ter tido um dia. Era criança ainda, mas aquilo já tinha um tamanho e tanto dentro dela. Vanessa ainda se lembra da enorme piscina, que era só delas e do quarto muito escuro que ela gostava tanto. Na sua casa não podia apagar a luz porque a irmã menor tinha medo do escuro de noite. Então, Vanessa dormia mais, do lado da melhor amiga, depois de brincar com suas bonecas loiras e italianas. Não ficou muito mais do que isso na memória, além do cheiro dos seus batons e perfumes importados e a imagem dos seus olhos muito azuis, que acompanhavam uma risada gostosa. Mariana ria muito, e assim, Vanessa seguiu muito tempo grudada nela, gargalhando à toa e inventando letras de músicas em inglês. De repente, Mariana resolveu ter outra melhor amiga, e assim Vanessa seguiu em frente sem saber o motivo e sem se lamentar.

Bete foi a segunda. Elas moravam tão pertinho que viviam uma na casa da outra. Cantavam, jogavam bola e escolhiam dramas para contar. Eram os primeiros sentimentos, as primeiras paixões, as primeiras decepções e o primeiro beijo. Foram nove dias de diferença. Vanessa ouviu o relato da amiga com os olhos esbugalhados e a vontade transbordando. Elas se apaixonaram pelo mesmo garoto, que morava em frente. Ou seria pelos dois irmãos? Ainda não sabiam direito. Todo final de semana, elas ficavam esperando os meninos acordarem e as chamarem para brincadeiras inocentes. Não se importavam em brincar com eles, enquanto desejavam que crescessem logo. Foram alguns anos de espera até que eles largaram a bola e o carrinho para verem estrelas. Bete resolveu beijar o garoto no dia seguinte em que Vanessa havia lhe contado que ele a beijara dentro do carro. A amizade continuou, mas nunca foi a mesma. Vanessa superou o fato, namorando o irmão mais novo - e mais bonito - do primeiro garoto beijado.

Então surgiu Angélica. Ela era tudo que Vanessa queria ser. Linda, olhos verdes, corpo de mulher numa menina loira, popular na escola e com muito mais histórias do que ela para contar. Por isso, Vanessa a detestava com todas suas forças para poder amá-la. Tinha chegado de outro país, contando que tinha um noivo lá. E Vanessa viveu através dela uma paixão adolescente por um noivo em outro continente. Até que Angélica foi rever o noivo no estrangeiro, e quando voltou tinha colocado um ponto final no noivado juvenil. Nunca mais procurou Vanessa. Trouxe um batom muito vermelho de presente, que ela guarda sem usar até hoje.

A última foi a que mais relutou em desaparecer. Taís era largada e despachada. Ia pra escola com pasta de dente nas espinhas do rosto e usava roupas e penteados incomuns. Foram unha e carne por muitos anos. Divertiram-se muito juntas. Usavam roupas parecidas, trocavam sapatos e muitas confidências. Vanessa era a certinha e Taís a desestruturada, se completavam e se invejavam. Foi ela quem apresentou à Vanessa a sua primeira paixão não correspondida, por quem curiosamente, Taís resolveu se interessar. Foi aí que Vanessa percebeu que ter uma melhor amiga não era uma idéia realmente tão maravilhosa. Teve que aturar ver os dois juntos por um tempo. Anos depois, Vanessa roubaria da mesa de um bar, onde Taís estava, o seu primeiro amor. Um dia depois de Taís tê-lo beijado. Desta vez, Vanessa seguiu o amor e não teve mais uma melhor amiga, por mais que quisesse.

DEIXO IR

2006-08-11T09:54:00.000-03:00

Cada vez que existo – sinto isto –
Um êxito doce e fugaz –
Meus dias são a espera alternada
– passional e plácida –
De um cisto de completude – afinal

Cada vez que desisto – tenho isto –
Um alívio sereno e gentil –
Alcanço assim um mundo
Que não me quer – simplesmente –
Por me deixar livre levar.

A Viagem de Felício

2006-08-04T08:21:00.000-03:00

Felício não tinha brinquedos, talvez por isso sua imaginação fosse maior do que a dos meninos da vizinhança. Brincava com tocos de madeira, bichos no quintal, galhos de árvore ou folhas que caíam. Não tinha irmãos e seus pais estavam sempre muito ocupados com a lida diária para ganhar o pão.
Ele se sentia livre, mas não sozinho. Ele tinha a companhia das palavras. Elas chegavam a ele, grandes como esculturas coloridas, toda vez que algo importante fosse acontecer. Resolveu colecioná-las numa caixa de papelão em seu quarto. As carregava com cuidado, uma a uma, depois de observá-las e tocá-las.
A primeira que lhe chegou foi FOME. Era uma palavra pequena, mas muito forte. Sabia que ela iria acompanhá-lo por bastante tempo.
Depois elas foram chegando aos montes, e ele foi juntando suas companheiras com carinho. Às vezes se divertia simplesmente em as unir, ou empilhar, mas principalmente sentir sua vibração. Gostava muito de COLO e CAFUNÉ.
Uma vez, porém, lhe chegou uma palavra estranha e sombria: MORTE. Guardou depressa, pois sentiu que ninguém gostava de encará-la, e por coincidência sua tia não apareceu mais depois deste dia.
O tempo foi passando, e Felício foi enchendo seu quarto de palavras. Uma lhe chamou a atenção, certo dia pois ela brilhava no escuro: MUDANÇA. Junto dela veio outra - era raro isso acontecer – CRESCIMENTO. Isso foi exatamente uma semana antes de sua família o mandar estudar numa cidade muito distante da sua.
Felício realmente cresceu neste outro lugar, se formou em Letras, como seus pais já previam. Ele era bom com as palavras, sabia como as atrair para seu mundo e como as usar. Cada qual no seu momento.
Professor e escritor, Felício ainda sentia falta da enorme coleção de palavras que deixara em seu quarto, mesmo depois de ter tantos livros na sua estante. Resolveu voltar à antiga casa para buscar as suas antigas palavras. As que mais queria rever eram ACONCHEGO e SEGURANÇA.
Felício estranhou quando abriu a porta e não recebeu o abraço da mãe, nem o sorriso do pai. O tempo tinha passado, e disso nenhuma palavra o tinha avisado.
Entrou em seu quarto e nada encontrou. Sua imensa coleção tinha desaparecido. Percebeu que agora sim estava sozinho, e sim, as palavras já tinham cumprido sua missão.
Agora teria que ir buscá-las com o esforço de seu pensamento. Teria que inventar e descobrir a vida por ele mesmo.
Saiu da velha casa sentindo o pior medo que já tinha sentido. Não sabia se seria capaz de viver sem a proteção daquelas palavras. Foi andando cabisbaixo, abriu o portão e voltou seu último olhar para aquele seu empoeirado ninho de infância. Só neste instante percebeu que havia uma palavra escrita no alto da parede, quase perto do telhado, logo na entrada da casa, numa placa de bronze. Era essa: CORAGEM.

RECITAL DE POESIA EM HOMENAGEM A MARIO QUINTANA

2006-07-28T07:59:00.000-03:00

O poeta e escritor Mário Quintana completaria 100 anos no próximo dia 30. Para celebrar a data e manter viva a sua escrita, o Café de Deus (cafeteria e livraria) inaugura suas atividades com um recital, dia 29 de julho, a partir das 11 da manhã.
Durante o evento será feita uma breve apresentação da trajetória e importância do escritor para a literatura brasileira. Você está convidado a participar, recitando a sua poesia preferida de Mário Quintana.

CAFÉ DE DEUS
“Com a Fé de Deus, C’o a fé de Deus, Café de Deus”. Assim como seu pai, mineiro de Araguari, o arquiteto/urbanista e proprietário do Café de Deus, Antônio Godoi, vive dizendo esta frase, que abreviada, virou o nome da sua cafeteria na Pampulha.
O local escolhido para montar o empreendimento foi seu próprio projeto arquitetônico, um espaço de convivência chamado ‘Arraial’. “A inspiração para o projeto vem das casas coloniais de nossas cidades históricas como Tiradentes e Ouro Preto. Quando viajei para Trancoso e Arraial D’Ajuda percebi o mesmo estilo, mas com uma abundância de cores exuberantes. Foi o clique que faltava”, completa Antônio. – Veja foto ao lado (Autor: Fernando Grilo)
O ‘Arraial’ já possuía lojas de paisagismo, cursos de artes plásticas, escultura e cerâmica, tatuagem e piercing, quando o arquiteto resolveu abrir a cafeteria. “A idéia é formatar todo o local voltado para arte, cultura e lazer. O bairro ainda é carente nesse aspecto”. Também por esse motivo, além de ter livros à venda, o Café de Deus terá uma programação cultural mensal, com temas variados.

Serviço:
Quando: Sábado, dia 29 de julho às 11h
Onde: Café de Deus (Mande um e-mail requisitando o endereço)

OBS: As obras mais importantes de Mário Quintana estarão à venda no local.

ALGUMAS FRASES IMPAGÁVEIS DE MÁRIO QUINTANA
A Arte de Ler
O leitor que mais admiro é aquele que não chegou até a presente linha. Neste momento já interrompeu a leitura e está continuando a viagem por conta própria.
A Carta
Quando completei quinze anos, meu compenetrado padrinho me escreveu uma carta muito, muito séria: tinha até ponto-e-vírgula! Nunca fiquei tão impressionado na minha vida.
A Coisa
A gente pensa uma coisa, acaba escrevendo outra e o leitor entende uma terceira coisa... e, enquanto se passa tudo isso, a coisa propriamente dita começa a desconfiar que não foi propriamente dita.
As Indagações
A resposta certa, não importa nada: o essencial é que as perguntas estejam certas.
Contradições...
mas o que eles não sabem levar em conta é que o poeta é uma criatura essencialmente dramática, isto é, contraditória, isto é, verdadeira.E por isso, é que o bom de escrever teatro é que se pode dizer, como toda a sinceridade, as coisas mais opostas.Sim, um autor que nunca se contradiz deve estar mentindo.
Cuidado
A poesia não se entrega a quem a define.
Dos Leitores
Há leitores que acham bom o que a gente escreve. Há outros que sempre acham que poderia ser melhor. Mas, na verdade, até hoje não pude saber qual das duas espécies irrita mais.

Pensamentos extraídos do livro "Do Caderno H", Editora Globo - Porto Alegre, 1973, págs. diversas

VOCÊ É O MUNDO

2006-07-21T09:37:00.000-03:00

Se você deseja mudar o mundo, mude você mesmo. Sinto isso tão claramente agora! Sou outra pessoa. A maternidade muda no todo, no profundo, na essência. Nem sempre essa mudança é para melhor, mas no meu caso começo a achar que sim e pressinto que daqui há uns cinco ou dez anos vou ter certeza de que me tornei alguém melhor.
É difícil explicar tal coisa para quem ainda não passou pela experiência de gerar outro ser e depois criá-lo para o mundo. Vou tentar:
Ficamos mais fortes, agüentamos muito mais trabalho no lombo pois precisamos estar bem para lidar com um bebê todos os dias. Eles demandam muito trabalho e ‘engrossam o nosso couro’ pra vida.
Ficamos mais honestas, não temos mais tempo para omitir nossos sentimentos ou ficar com meias verdades. O tempo urge e daqui a pouco o neném vai chorar te chamando.
Vivemos mais, afinal não dormimos tanto. Aproveitamos bem todas as 24 horas do dia. Com o tempo a gente acostuma e sente até um gostinho bom ao ouvir alguém reclamando que não dormiu nada durante a noite e está acabada. Isso pra nós já não é problema sério.
Ficamos mais exigentes, precisamos cuidar da nossa família e de nós mesmas com mais qualidade do que antes. A responsabilidade de educar alguém acaba criando isso em nós com mais força do que nunca.
Só nos importa o que realmente importa: isso quer dizer que não nos abalamos com futilidades mais. Antes de ter filho, se fulana falasse mal do seu cabelo ou fofocasse com ciclana sobre você, era o fim do mundo. Agora você não dá mais ouvidos a churumelas. Simplesmente você está acima disso.
Ficamos mais destemidas, a natureza nos dá isso de presente. É biológico, temos que zelar pela cria. A mulher ganha isso para vida inteira e usa a coragem ‘plus’ que adquiriu todos os dias pra enfrentar os desafios que lhe são impostos.
Sabemos dar valor ao dinheiro que ganhamos. Nada de gastar com bijouterias, roupas caras, sapatos de grife. Isso não importa mais. Aonde isso vai nos levar? Pra quê tanto consumismo? O dinheiro existe para coisas muito maiores e mais urgentes. Isso só vale pra quem não é rica, claro, mas realmente não tenho mais necessidade de ter no armário o último grito da moda.
E, por fim, o mais importante: não nos acomodamos nunca. Os nossos pequenos nos ensinam que precisamos, urgentemente, de nos movermos, nos melhorarmos, nos superarmos. Não aceitaremos mais migalhas, por causa deles. Nunca mais ficaremos estacionados, estáticos. Tá certo, não temos descanso nunca. Só que, tudo que estivermos fazendo, tem que ser o melhor. Por eles.

Cadê Carol, Cadê Carol?

2006-07-14T08:37:00.000-03:00

Cadê Carol, cadê Carol?
Nas primeiras festas de aniversário sempre cheias de tios e tias,
Nos primeiros dias de aventura em outros quintais, quartos e salas,
Nas descobertas feitas com tantas primas que a cada ano nasciam,
Me achei, me fiz, me descobri...

Em números de dança apresentados com a Cris,
Telas de cinema e algumas confissões com a Nanda,
Cartas e agendas trocadas com a Lu,
Conversas animadas na ponta da mesa da cozinha com a Dé,
Sentimentos e risadas, o Adi do coração me arrancou,
Com palavras, o Marcílio me desafiou e instigou.

Cadê Carol, cadê Carol?
Em teatros improvisados, me criei atriz,
Em festas à fantasia, em outras me transformei,
Em excursões às raízes do meu pai, me compreendi.

Cadê Carol, cadê Carol?
Estou na alegria,
Estou na união,
Na confusão de abraços e beijos que são dados a cada encontro.
Estou nos olhos de cada um de vocês
Como estive hoje nos olhos do Cial.

Avistei-os, surpresa, num terreno estranho para mim.
Nos seus olhos me encontrei,
Tive o aconchego, a presença e a inspiração de que tanto precisava.
Cadê Carol, cadê Carol?
Estou em busca de mais um encontro, pela vida, com algum de vocês.

* Texto publicado no livro "Revérbero - Etelvina & Marciano - Amantes"
em comemoração aos 60 anos - Bodas de Diamantes - dos meus avós.

2006-07-08T09:12:00.000-03:00

MIM E EU

Resolvi conversar comigo mesma,
Não me reconheço, não é natural.
Ouço-me dizendo coisas que nunca tinha pensado
Saio do meu normal.
Percebo que os meus pensamentos
Vão muito além daquilo que eu esqueço
Se eu resolvo abrir-me a minha alma
Emudeço.

E falo como uma enchente
Discurso em cachoeiras
Misturo palavras, frases, temas,
Numa costura de retalhos de bordadeiras.
Volto ao meu início e vou ao final
Encontro sentido no todo
Faço coisas sem meu controle
Descubro meu papel, afinal.

Sinto que, então, encontro comigo
Depois de longa data distante.
Termino a conversa atônita
Com a cabeça em roda-gigante.
Quantas revelações eu me fiz...
Quantas perguntas me atirei
Faço-as parte do meu ser
Para tentar junto de mim, ser feliz.

INDEFINIDA

2006-06-30T15:01:00.000-03:00

Busco a eternidade do que não sou
Entrego porções daquilo que não tenho
Vejo paisagens que nunca alcanço
Por isso vou...

Tenho tudo e não sinto nada
Sinto tudo, mas nada me pertence
Escuto o eco daquilo que me falta
E assim sou, a mim, revelada.

EU ME CRIANDO

2006-06-23T11:17:00.000-03:00

Que destino foi esse que te trouxe para dentro de mim, que depois de longa espera, num segundo me transformou em eterna úbere fêmea?
Que vidas tantas são essas que você em mim depositou, que ainda não consigo saber ao certo se são minhas ou se são suas vividas através de mim?

Que sintonia é essa que me faz adivinhar seu chamado, minutos antes de você mesmo descobrir que precisa de mim?
Que força é essa que você me dá, que mesmo depois de esgotada a última gota de sangue das veias, continuo carregando o mundo e te fazendo parte dele?

Que sentimento é esse que você me provoca, que num segundo me sinto plena e no seguinte, amaldiçoada?
Que certeza é essa que você me passa, tão efêmera, que ainda não sei ao certo quando ela começa e quando acaba? E se um dia a tive...

Que contradição é essa que você me provoca, que ao mesmo tempo em que não posso viver sem sua presença, penso em nunca mais ser, existir, respirar você?
Que choro é esse o seu, que entra em cada poro do meu corpo, numa mistura de raiva e dó?

Que amor é esse que eu sinto, que me faz ver meus próprios olhos nos seus?
Que olhar é esse, que me emana estrelas, cometas e vulcões?

E que beijo é o seu, um estalo anestesiante, que sempre me faz implorar por mais um?
E que abraço é o seu, que procura meu corpo para se salvar dos males do mundo?
E sou eu sua salvadora, sou eu quem te protejo? Sou eu quem te cria?
É, sim, você: a minha cria que me cria.

A PUREZA DO ARTISTA

2006-06-09T10:15:00.000-03:00

Alberto da Veiga Guignard é carioca de nascimento. Em 1896 ele nasceria em Nova Friburgo. Porém, seu coração escolheu Minas Gerais e aqui marcou uma época que reverbera até hoje. Em 1944 mudou-se para Belo Horizonte e fundou a Escola Municipal de Belas-Artes, primeira escola de arte moderna da capital, onde exerceu grande influência sobre as gerações mais novas. Ligou-se profundamente às cidades mineiras de tradição barroca colonial, como São João del Rei, Sabará e particularmente Ouro Preto, onde passou a residir em 1960.
O contato com a arte colonial e os ares mineiros foi decisivo para a obra de Guignard. Seu estilo absorveu sem exageros as sinuosidades do barroco. As cores, em pinceladas leves, impressionistas pelo espírito e diluídas como aquarelas, sugerem a atmosfera límpida do planalto mineiro e a poesia que emana de suas velhas cidades. Com uma inclinação por temas populares, cujo lirismo e a pureza o aproximam dos artistas ingênuos, Guignard é considerado um dos mestres da pintura moderna brasileira.
No mesmo ano em que Guignard criava a hoje chamada Escola Guignard, acontecia em Belo Horizonte a primeira Exposição de Arte Moderna de Minas Gerais, reunindo Anita Malfati, Tarsila do Amaral, Alfredo Volpi, Portinari, Di Cavalcanti e Lasar Segall. O mestre formou uma importante geração de artistas plásticos como Amílcar de Castro, Chanina, Maria Helena Andrés, Sara Ávila, Yara Tupinambá e Wilde Lacerda.
Daqui dessas montanhas, afinal, só poderiam nascer artistas de renome internacional. Quem teve Antônio Francisco Lisboa, o Aleijadinho, como um dos seus primeiros mestres e exemplos, não foge ao chamado da arte. E se ainda fosse só Aleijadinho... Pois Manoel da Costa Athaide, o Mestre Athaide também deixou preciosidades nessa terra. Assim como João Nepomuceno Correia e Castro, Joaquim Gonçalves da Rocha e muitos outros que permanecem no anonimato por falta de documentação que lhes ateste a autoria.
O presente em Minas parece ser tão assustadoramente inspirador quanto seu o passado. Prova disso são as obras únicas em beleza de Petrônio Bax, Carlos Bracher, Fernando Lucchesi, Jorge dos Anjos, Marco Túlio Resende, Rosângela Rennó, Isaura Pena, Orlando Castaño e tantos outros.
O artista soberano nasce de quem menos se espera. Minas Gerais constantemente é prova e nascente disso. De um construtor de andaimes, um granjeiro, pintor de paredes ou um único homem que reúna todas as profissões num só gesto, ele nasce. Assim era Amadeu Lorenzato, que disse numa entrevista certa vez quando perguntado qual o seu estilo “Eu nem sei que estilo que é. É pintura! Dizem que é primitivo, que é ingênua, que é surrealista, eu não sei... Eu pinto aquilo que vejo, que me interessa.”

Este texto é parte da reportagem especial sobre cultura publicada na Revista Sagarana número 23. Clique aqui e visite o site da Revista.

EM MIM

2006-06-02T07:56:00.000-03:00

Queria que você fosse invisível,
e que eu pudesse te levar aonde quer que eu fosse.
Que fosse disponível, como um batom,
que eu tiraria da bolsa quando ninguém estivesse olhando.
Que fosse inofensivo, como uma flor,
e eu pudesse te sorver num jardim que não fosse o meu...
Queria que a todo momento você sussurrasse em meu ouvido,
palavras proibidas, enquanto se embriaga com meu perfume...
Se você fosse pequeno e imperceptível como uma borbulha de um champagne,

ou a lufada do vento que percorre meu corpo,
eu poderia te aceitar e te sentir, sem precisar me mover.
Queria que você fosse o ar que eu respiro...
Só assim você poderia estar dentro de mim,
sem que eu precisasse te pedir...
Talvez se o tempo parasse entre nossos olhos,
Eu poderia ver nossa história acontecer novamente...
Queria que você fosse nada mais do que um filme romântico,
Que eu pudesse assistir à sua melhor parte... infinitas vezes...
Queria saber onde está você, onde estou eu, onde está a paixão...
Afinal,
Sou eu que te amo ou é o amor que me escolheu?
Me apaixonei por você ou pela parte de mim que existe em você?
Quero mesmo você, ou mim mesma idealizada?
São seus olhos que vejo, ou meus melhores olhos nos seus?
Como me achar em você, se seus olhos não são os meus?
Queria que você fosse completamente Eu,
para que fosse comigo e me definisse...
Aonde quer que Eu fosse,

Sem que Eu mesma soubesse.

LER MINAS GERAIS

2006-05-25T23:44:00.000-03:00

“Grande Sertão: Veredas”. Esta obra define muito do que é a literatura mineira. Reflete um autor de extraordinária capacidade de transmissão do seu mundo, e foi resultado de um período de dois anos de gestação e parto. A história do amor proibido de Riobaldo, o narrador, por Diadorim é o centro da narrativa. Para Renard Perez, autor de um ensaio sobre Guimarães Rosa, em Grande Sertão: Veredas, “além da técnica e da linguagem surpreendentes, deve-se destacar o poder de criação do romancista, e sua aguda análise dos conflitos psicológicos presentes na história”.O livro causou grande impacto no cenário literário brasileiro. Foi traduzido para diversas línguas e seu sucesso deve-se, sobretudo, às inovações formais. Crítica e público dividem-se entre louvores apaixonados e ataques ferozes.
Grande Sertão tornou-se um sucesso comercial, além de receber três prêmios nacionais: o Machado de Assis, do Instituto Nacional do Livro; o Carmen Dolores Barbosa, de São Paulo; e o Paula Brito, do Rio de Janeiro. A publicação faz com que Guimarães Rosa fosse considerado uma figura singular no panorama da literatura moderna, tornando-se um "caso" nacional. “Rosa foi responsável por um dos momentos mais marcantes da literatura mineira. Não só por Grande Sertão: Veredas, mas também pelos contos de Tutaméia e Primeiras Histórias”, avalia a ensaísta e poeta Vera Casa Nova - Doutora em Semiótica pela Universidade Federal do Rio de Janeiro (UFRJ), professora da Faculdade de Letras da UFMG, com trabalhos publicados em revistas especializadas e livros no campo das artes e letras. Como definir a literatura mineira? Vera dá o tom: “É o traço de local absolutamente universal. O que parece uma contradição é o mais notável que existe.”
Prova disso é o outro também aclamado livro de Rosa, “Sagarana”. Um conjunto de sagas - histórias épicas, folclóricas, de amor, mistério e aventura que universaliza o sertão, mistura o popular e o erudito, fecunda de vida o mundo primitivo e mágico dos Gerais. "Lá em cima daquela serra, passa boi, passa boiada, passa gente ruim e boa, passa a minha namorada". Assim são seus primeiros versos...
C.D.A
Escrevendo sobre o seu mundo interior, o genial Carlos Drummond de Andrade, poeta nascido em Itabira em 1902, escreveu sobre cada um de nós. A dominante nos seus versos é a individualidade do autor, poeta da ordem e da consolidação, ainda que sempre, e fecundamente, contraditórias. Torturado pelo passado, assombrado com o futuro, ele se detém num presente dilacerado por este e por aquele, testemunha lúcida de si mesmo e do transcurso dos homens, de um ponto de vista melancólico e cético. Mas, enquanto ironiza os costumes e a sociedade, asperamente satírico em seu amargor e desencanto, entrega-se com empenho e requinte construtivo à comunicação estética desse modo de ser e estar. Dizia-se perseguido pelas suas mais famosas linhas: “No meio do caminho tinha uma pedra, tinha uma pedra no meio do caminho”. Entretanto C.D.A transpôs-se em cada uma das pedras da vida e nos deixou um dos mais belos conjuntos de obra já publicados.
Mesmo que listássemos todos os escritores que marcaram época em Minas e no Brasil, ainda faltaria algum, tamanha a nossa tradição literata. Otto Lara Resende, Paulo Mendes Campos, Fernando Sabino, Ziraldo, Affonso Romano de Sant’Anna, Mário Prata, Rubem Alves, Rubem Fonseca, e Adélia Prado que costumava dizer que o cotidiano é a própria condição da literatura. "Alguns personagens de poemas são vazados de pessoas da minha cidade, mas espero estejam transvazados no poema, nimbados de realidade. É pretensioso? Mas a poesia não é a revelação do real? Eu só tenho o cotidiano e meu sentimento dele. Não sei de alguém que tenha mais. O cotidiano em Divinópolis é igual ao de Hong-Kong, só que vivido em português."

É por isso que cada dia viajo pra algum lugar em alguma página de um livro esquecido em minha estante globalizada.

A ARTE DO MINEIRO

2006-05-19T09:39:00.000-03:00

Para ser mineiro não basta ter nascido em Minas Gerais. Para ser mineiro é preciso cultivar a mineiridade em cada gesto, olhar e jeito de conversar. É preciso ser um sujeito admirado! Encantado com o mundo, com as pessoas e com a paisagem que o cerca. A construção do verdadeiro mineiro começa nas brincadeiras de rua, no carrinho de rolimã, na pipa e no prazer de se sentar ao lado de um fogão a lenha, tomar uma caneca de café bem quente e comer uma broa de fubá enquanto se tira um dedo de prosa. É saber ouvir uma viola, receber amigos em casa e respeitar os seus vizinhos. Ser mineiro é viver na terra da liberdade, conhecendo bem os seus limites.
A Estrada Real acabou revelando em Minas um tesouro muito mais valioso do que o ouro que os portugueses puderam, um dia, levar. Aqui, entre os mares de morros, subidas e descidas das cidades históricas, acabaram nascendo artistas incríveis e incomparáveis.
Quando foi que nós mineiros começamos a construir a nossa vasta cultura, a nossa arte – profunda - e sem limites?
Poderíamos voltar dez mil anos no tempo e vasculhar as paredes das cavernas dos sítios arqueológicos de Lagoa Santa, Serra do Cipó, Cocais ou outros ainda por descobrir, e nos deparar com as primeiras pinturas rupestres. Não tão longe no tempo, já no século dezoito, quando as áreas de mineração desenvolveram um grande número de construções religiosas, se criariam as mais diversas formas de expressão da arte. Estaria lá a semente de um povo que culturalmente viria a ser o estado brasileiro que mais criou raízes, sedimentando os seus costumes, crenças e modos através de manifestações artísticas em todas as áreas.
Curiosamente, do mesmo modo em que o mineiro fincou os pés na base da sua montanha, fixou os olhos em seu cume. Foi-se construindo assim um povo profundamente ligado ao passado e às raízes, mas buscando o futuro e o recebendo com os braços abertos. Por isso é tão difícil enumerar seus mais importantes artistas, pois cada um dos filhos desta profícua terra tem um pouco do artesão, do cozinheiro, do pintor, do escultor ou do músico.
Todo mineiro tem uma avó, exímia cozinheira, que delicia a família com broas, bolos, queijos e tropeiros preparados com a mesma inspiração e beleza que um artista plástico consagrado faz sua obra; ou tem um avô que conta ‘causos’ divinamente como aquele escritor premiado que nós tanto admiramos. Quem são seus artistas ilustres? Todos, mas alguns mais do que os outros.
São filhos dessa terra o inesquecível escultor Aleijadinho, a lírica poetisa Henriqueta Lisboa, o premiado e consagrado pianista Nelson Freire, o precursor do cinema nacional: Humberto Mauro, o músico multifacetado Ary Barroso, o incomparável ator Grande Otelo, o eterno “menino-cartunista” Henfil e o genial escritor João Guimarães Rosa. Este último que um dia escreveu com melancolia em seu “Manuelzão e Miguilim”: “Estou sempre pensando que lá por detrás dele (do morro) acontecem outras coisas, que o morro está tapando de mim, e que eu nunca hei de poder ver”. Entretanto, Rosa, sim, enxergou de nós e de Minas até o que não viu, e nos contou.

Texto: Carolina Godoi
Foto: Fernando Grilo
Todos os direitos reservados.

COLECIONADORA DE TEMPO

2006-05-12T08:20:00.000-03:00

Perturba-me a passagem do tempo, por isso fico a guardar pedaços da minha existência. Coleciono fotos, objetos, cartas, presentes e souvenirs. Esses últimos, aqui na minha terra, a gente chama de ‘lembrancinhas’. Adoro esse nome porque de uma forma carinhosa e despretensiosa, guarda exatamente, numa só palavra metaforizada, o que elas são para mim. Gosto de olhar e re-olhar aquilo que está guardado na minha cristaleira, e ter um cheiro de lembrança daquilo que fui ou daquilo que vivi. Inutilmente, tentando fazer a Terra girar ao contrário e voltar o tempo.
Foi nisso que pensei ao resolver não jogar fora o perfume que comprei em Roma na minha lua-de-mel. Ele já está velho, não tem um cheiro bom mais, a cor é outra e a embalagem está enferrujada depois de cinco anos de passagem. Mas ao redescobri-lo no fundo do armário, voltei àqueles dias inesquecíveis por alguns segundos. É até uma ironia que o perfume se chame Souvenir d’Italie.
Não consigo agarrar o tempo com as mãos, e dizê-lo para não ser tão cruel comigo. “Mais devagar, preciso que você passe mais devagar”, grito. Ele não me ouve. Está muito ocupado, passando.
Olho as fotos do meu filho e quase não acredito que aquilo que ele foi, não estará mais aqui, nunca mais. Ele vai embora todos os dias. Ele agora é outro e amanhã será outro mais diferente ainda. Criança crescendo é a gente envelhecendo.
Vejo os cabelos brancos do meu pai, que de repente resolveram aparecer, e me pego pensando que eles erraram de lugar. Esses cabelos sempre foram do meu avô, não combinam contigo, pai... Por um segundo me esqueço de que você já é o avô do meu filho.
Reparo na calma do meu avô, sua quietude e placidez dizendo pra mim enquanto escreve num formulário sua data de nascimento: 04-10-1923... “Agora sou o mais velho que existe”, ele me diz. Sim, agora o tempo é seu senhor, e ele, observa meu avô, que contava tantos casos, ficando cada vez mais calado. Assim como o outro bisavô do meu filho, o avô do meu marido. Calado, ele adora ficar horas sentado do lado do berço do bisneto a admirar esse presente que só o tempo poderia lhe dar.
Toda vez que uma das minhas lembrancinhas se quebra, sinto que perdi mais uma batalha para o tempo. É ele dizendo que não adianta tentar ludibriá-lo. Hoje foi uma máscara que ficava pendurada na minha parede, que se partiu no chão. Foi comprada em Veneza, onde vivi uma paixão. O cheiro de lá, a comida, o vinho, o cenário, as pessoas, as suas águas, enfim, estava tudo preservado dentro dela. Percebi que aquele tempo passou, não volta mais, se quebrou no chão. Agora, sinto que não tenho mais aquilo que vivi. Vou tentar colar as partes espatifadas, mas sabendo que preciso viver tudo de novo, pra voltar a existir.

PURA EMOÇÃO

2006-05-05T09:04:00.000-03:00

Fábio Jr. está fazendo 35 anos de carreira, e está comemorando com uma turnê pelo Brasil. Mais uma vez ele voltou a Belo Horizonte, mas para mim, dessa vez foi diferente porque, dessa vez, eu resolvi ir ao show.
Gostar da música do Fábio Jr., gostar dele especialmente, foi sempre guardado dentro de mim esses anos todos. Nunca saí por aí dizendo aos quatro ventos isso, afinal isso é muito íntimo, é só meu. Sou apaixonada por ele desde criança, quando o assistia fazendo musicais com a Simony e a turma do Balão Mágico. Tenho a lembrança viva de, ainda muito criança, o ver na televisão e apontá-lo pra minha mãe dizendo que ele era meu namorado. Ele e o Ney Matogrosso. Bom, porque incluí o Ney nisso, até hoje não entendi...
Minha fantasia com essa persona que o Fábio Jr. encena sobreviveu à infância e à adolescência. Um pouquinho mais velha eu comecei a sonhar com ele, sonhos vivos, reais. Neles, eu sempre o encontrava depois de uma longa procura, e ele finalmente descobria que eu era sua alma gêmea. Depois os sonhos foram ficando mais complexos. Eu casava, engravidava e éramos felizes para sempre. Eu acordava mais apaixonada e com a certeza de que um dia ele ia me encontrar e descobrir porque nenhum casamento dele ainda não deu certo.
E as músicas, ah as músicas, quase ia me esquecendo. São quase todas hits de sucesso. No show, fiquei impressionada com a quantidade de canções que ele emplacou nesses anos. Fico ainda cantarolando: “Demorei muito pra te encontrar, agora quero só vocêêêê”! ou “Felicidade, brilha no ar, como uma estrela que não está lááááá!” Chorei quando ele cantou a música “PAI”, gritei quando ele chamava algumas barangas pra subir no palco. Acho que foram umas 15 mulheres, que ele fez questão de beijar. Ele sabe conquistar o público, quase cem por cento feminino (os poucos homens que foram estavam lá pra acompanhar as esposas) como ninguém. Mesmo de longe ele te olha como se você fosse a única no estádio, na cidade, no mundo. E continuei gritando enquanto ele balançava o cabelo da nuca, tirava a jaqueta, jogava flores para a platéia. Quando dei por mim, ele já estava dizendo “Brigaduuu”!
De nada Fábio, eu sabia que um dia a gente ia se encontrar.

UM ANJO NA PLATÉIA

2006-04-28T07:57:00.000-03:00

Menos de um ano e meio de idade. Ainda tão pequenininho você já foi assistir à sua primeira peça de teatro. Levamos você porque já existia algo no seu olhar, olhando o mundo, que nos dizia que já era tempo. Resolvemos não ter expectativas, e sair do teatro se você perdesse o interesse antes do fim.
Seu primeiro espetáculo foi ‘Anjos e Abacates’ da Cia. Acômica, que estava comemorando 10 anos de existência com um festival no Galpão Cine Horto. O fato de que as entradas eram gratuitas só fez aumentar o tamanho da fila, e até o último segundo não sabíamos se íamos conseguir entrar. Mas você esperou pacientemente no colo do papai até chegarmos dentro do teatro, já lotado de gente.
Ficamos apertadinhos numa arquibancada, no maior calor do mundo. De repente ficou escuro e percebi seus olhos se arregalarem. Cada luzinha que se acendia no palco chamava sua atenção, mas nada se compara com o sorriso que você abriu quando viu a bonequinha preta entrar no palco.
A história que assistimos nos remeteu à qualquer infância vivida no quintal da casa da vovó. Árvores pra subir e pé no chão. Dois quintais separados por um muro. De um lado, dois irmãos sapecas, que têm um cachorro, uma cabra e brincam que são locutores de uma rádio chamada “Esperança que se acaba”. Do outro, um menino que gosta de sonhar, apaixonado pela filha da lavadeira, ou será a bonequinha preta que fugiu do livro?
Os bonecos, criados pelo Giramundo, eram sensacionais. Um lagarto que andava em cima do muro, um passarinho e a mãe dos meninos que surgia, vez ou outra, gritando o nome deles pra almoçar, que tá na mesa!
E você assitiu a cada momento da peça - que também é um musical - sem pestanejar, sem reclamar num só instante, voltando sempre o pescocinho para onde a trama ocorria naquele palco enorme... Tão novinho! Não esperava tanta fascinação...
Fiquei feliz pela nossa escolha porque sei que você deve ter sonhado naquela noite com frutas, leite de cabra, roupas sujas, vara de pescar, um grande peixe, uma boneca doidinha e sorridente e um anjo dourado subindo para o céu cheio de nuvens.

2006-04-21T07:30:00.000-03:00

Foto: Fernando Grilo

MOINTAINS HIGH

I see MOUNtains
Everywhere
And I feel them inside of me
You are one of the million MoUNTains
I must climb today
You have built the highest one
And the other ones that in my heart lay
And so I must say

MounTAINS are between us
MoUnTaIns are around us
Blessing us
Teasing us
To be more
Than we ever were before

And then you climbed my MOUNTAIN
That beautiful night with a full moon
Just before the sun rose,
I was descending your mountain
And it was not that high anymore…

...DEPOIS DO ANTES

2006-04-14T19:14:00.000-03:00

Antes do remédio, sou o que dói
Antes do gozo, sou tempestade
Antes do sol, furacão
Antes da desculpa, sou o que me corrói.

Se acordo cansada, café
Se fico calada, solidão
Se a boca amarga, carinho
Se o mundo deságua, fé.

Antes da estrela, sou o caminho torto
Antes da cachoeira, sou mangue
Antes do encontro, ilusão
Antes do salto, sou só desgosto

Se os olhos águam, travesseiro
Se os amigos viajam, telefone
Se os caminhos entortam, derrapo
Se os amores se estragam, desespero.

Antes da vida, sou a longa gestação
Antes do palco, sou ensaio
Antes da festa, vazio
Antes do brilho, sou o apagão.

Se a roupa aperta, piro
Se a cama repleta, satisfação
Se o peito desperta, caminho
Se a estrada é certa, respiro!

ADEUS, PERNAMBUCO...

2006-04-07T07:49:00.000-03:00

A primeira parada em Recife deveria ser num restaurante típico, onde é servida carne de bode. Assim ia falando, animado, o nosso amigo taxista. “Bode?” Eu perguntei: “Que gosto tem bode?” E ele respondeu: “Bode tem gosto é de bode mermo!” Os três caíam na gargalhada.
O tal do restaurante estava fechado, pois era segunda-feira. Perguntamos para um passante onde comeríamos uma carne de bode na região. E ele: “Aaahh, agora num é época de bode não...” Romildo acelerou bufando, e pensando em voz alta: “E bode lá tem época?! Nasce em árvore por acaso?!”
O almoço foi galeto na brasa, o melhor de Recife. E para mim foi o melhor do Brasil. Nunca comi um galetinho tão dourado, crocante e com acompanhamentos tão saborosos. Nada como uma boa manteiga de garrafa! Quem ainda não provou não sabe o que é bom nessa vida...
O passeio pelo centro de Recife foi praticamente só no Mercado São José. Comprei muitas castanhas, de dois tipos. A tradicional, nós que moramos no sudeste já conhecemos. Só que a de lá é macia e fresquinha. Conheci também outro tipo, a brejeira. Ela é feita no fogão à lenha e fica meio queimadinha. O sabor é completamente diferente. Ah! A tapioca, encomenda da minha irmã. Quantidade? O máximo que conseguisse carregar! Comprei seis quilos e parecia uma contrabandista de cocaína, com aquele pó branco escondido na mala.
Recife é uma cidade cheia de atrativos, mas tínhamos pouco tempo. Uma reportagem que li no avião mostrava Ronaldo Fraga visitando o Museu do Brennand. O lugar parecia o Taj Mahal, fiquei curiosíssima. Só com o Romildo mesmo que turistas desavisados conseguem chegar naquele lugar afastado, num bairro que mais parece uma floresta. No caminho, Romildo ia contando histórias da família Brennand, hoje riquíssima. Certa vez ele fez uma corrida com uma parenta dele, que o encheu de dinheiro no final. Perguntei do Francisco, o artista/ceramista/escultor. “Ah, esse já morreu! E eu nunca vi!”, disse de olhos arregalados.
O lugar era mesmo místico e monumental. Francisco Brennad nasceu em Recife. Em 1971, começou a reformar uma velha fábrica de tijolos e telhas fundada pelo seu pai, com cerca de 10.000m2 de área coberta, transformando suas ruínas num espaço mágico que até hoje é recriado pela sua inquietação de artista. O espaço que hoje é oficina, museu e importante pólo de aprendizagem do manuseio da cerâmica no Brasil, nos envolve num velho-novo mundo com templos e jardins, seres e animais mitológicos, ovos míticos e guardiões. E milhares de símbolos fálicos. Não é erótico. É sim uma arte que representa o sexo como algo primitivo, bruto, inerente ao nosso imaginário e cotidiano.
Passei vergonha ao perguntar à mocinha que estava nos guiando pelo lugar quando o Brennand tinha morrido. “Deus me livre! Ele está vivo e trabalhando no ateliê dele, logo ali”, disse com cara de assustada. Pensei que ia matar o Romildo quando o encontrasse na saída do Museu. E era mesmo a minha intenção, mas ele não se fez de rogado e me perguntou: “Você viu o Brennand?” Eu disse que não, aliás, tentamos com várias pessoas um encontro com ele para uma foto, uma conversa que fosse, mas ele dissera que não queria ser interrompido de forma alguma. “Tá vendo! Se ele está vivo, tem mais de cem anos! E nunca é visto por aqui, eu pelo menos nunca o vi. A única explicação é essa: ele morreu e ninguém quer contar”. Só Romildo mesmo para dizer uma coisa dessas.
Na volta, uma pausa para tirar uma foto do Romildo. É estranho gostar tanto de alguém em tão pouco tempo e saber que provavelmente nunca mais vamos nos reencontrar. Pelo menos, teremos a fotografia.
Antes de chegar no aeroporto, uma última gentileza dele. Parou em outro mercado só pra comprar a manteiga de garrafa que tanto gostei. Antes de sairmos com as malas ele disse, com os olhos cheios d’água: “Ôxe, eu não sei nem cobrar de vocês”. Nos abraçamos e deixamos Recife para trás.

DESENCONTRO MARCADO

2006-03-31T07:21:00.000-03:00

Final de viagem é sempre assim: dinheiro que acaba antes da hora e vontade louca de voltar para casa numa máquina teletransportadora. Como isso ainda não é possível, começamos a pensar no primeiro estágio da volta, ou seja, ligar para o Romildo nos buscar em Porto de Galinhas.
Como eu imaginava, Romildo não estava em casa e não era possível falar com ele, já que o celular, bem você já sabe... Deixei recado e fui aproveitar meu último dia de praia. Porém, fiquei com medo de não conseguir a confirmação do nosso mais novo amigo, e fui tentada pelas outras ofertas dos inúmeros taxistas precisando de trabalho.
“Tá bom, vai, quanto é a ida pra Recife? Hummm... E um passeio na cidade incluído? Hummm, bom... Esse é seu carro? Hummm, ótimo. É amanhã cedo, nove em ponto! Não vai dar bolo, heim? Vou dispensar outro taxista porque seu preço está melhor e seu carro também. Qual seu nome? Hummm, tá bom José Milson, combinado.”
Fui pro hotel satisfeita em ter conseguido preço melhor, ar condicionado no carro, aleluia, naquele calor isso era muito precioso. Tive que ligar pra casa do Romildo dizendo que não íamos precisar dele, disse que um amigo de Recife ia nos pegar. Não deixei de ficar com um nó na garganta, mas quando a grana aperta a gente faz coisas que até o coração duvida.
Dia seguinte, malas prontas na porta do hotel. Mineiro não perde trem e nem admite quem perde. Por isso, depois de cinco minutos de atraso, eu já desconfiada, pedi pro meu marido ligar pro tal José Milson. Quando ele estava na porta uma senhora gorda, mal vestida e de chinelo o abordou dentro de um Uno caindo aos pedaços. “Ei, você é o Fernando? Eu vim no lugar do José Milson. A direção do carro estragou e ele me mandou vir no lugar dele”.
Já comecei a não gostar daquela história e a ficar meio desconfiada. Intuição é tudo nessas horas. Fui colocando as malas no carro e dizendo: Ele acertou o preço com você e o passeio em Recife?
“Sim, ele disse que vocês querem comprar umas castanhas no mercado, né?”
“Não é só isso. Queremos ir ao Museu do Brennand e no Centro, no mercado São José”. Pronto. Armada a confusão. O José Milson não falou nada disso, é tudo muito longe, só por esse preço não faço blábláblá. Moral da história: estão achando que eu sou trouxa, que vou cair nessa só porque sou turista e com pressa de ir embora. Ah, tá bom! Pois sim! “Tire as malas do carro, Fernando! Nós vamos de ônibus.”
Ir de ônibus não foi nossa primeira opção por culpa do Romildo. Ele fez uma tragédia grega ao explicar o caminho que o ônibus faz, a demora, as paradas, os passageiros, o calor! Mas agora não tínhamos mais escolha e por isso estávamos parados no sol esperando o ônibus sair na hora marcada. Não estressei, estava feliz por não cair na lábia de ninguém e ainda gastar só cinco Reais. Eu estava de férias, tinha tempo e o ônibus nem era tão mal assim.
A viagem foi tão agradável que no final já estava agradecendo ao taxista “desgramado” que tentou nos dar o tombo. Os quarenta minutos a mais que a viagem durou passaram despercebidos. Tivemos que descer no aeroporto, na entrada da cidade, para guardar as malas antes de descobrir uma forma de passear por Recife em pouco tempo e com pouco dinheiro.
Ando no passeio da entrada do aeroporto chateada dizendo pro Fernando: “Ah, agora não temos como passear aqui. Mas, quem sabe a gente não encontra o Romildo por aqui?” Olho pro lado, no mesmo instante um táxi passa....
“Rooooomiiiiiiildoooo!!!!” Ôxe, era ele mesmo! Rapaz, esse homem levou um susto com meu grito! Mas eu não acreditava na sincronicidade desse acontecimento. Ele mandou a gente pular no táxi dizendo que estava triste porque a gente tinha o deixado na mão.
“E quanto vai ser a corrida? Entra aí que faço um precinho camarada pra vocês.” Nem quisemos saber quanto era. Esse presente do destino já era inestimável.

Aguardem! Último capítulo na próxima sexta.

RECIFE É ROMILDO

2006-03-24T07:53:00.000-03:00

Quanto mais viajo pelo mundo, mais conheço o ser humano. É o que fica permanentemente guardado na minha memória. E muitas vezes faço amigos que nunca mais vou encontrar, mas que em pouco tempo me conquistam como se fossem de longa data. E se você é alguém aberto, sensível e gosta das pessoas, já viveu algo parecido com o que vivi em Recife.
Chegamos ao aeroporto sem saber como iríamos rodar a cidade. No posto de informações peguei todas as indicações dos ônibus para se chegar aos pontos mais conhecidos, mas minha intenção inicial era conhecer Olinda, que fica a 20 minutos de Recife.
O engraçado é que o ponto de ônibus era num carrinho de pipoca, e o pipoqueiro foi o primeiro pernambucano que conhecemos. Alegre, prestativo e falador ele ficou ali nos dando as dicas para pegar o ônibus certo. A espera já estava ficando muito longa, e ele percebeu nossa inquietação. “Ôxe, porque vocês não vão de táxi?” Daí explicamos como nossa grana era curta e como esses taxistas eram careiros. Ele se virou para um senhor que estava andando, como quem não quer nada, pela plataforma do aeroporto, e perguntou: "Amigo, quanto é pra levar esses meus amigos pra Olinda, na camaradagem?"
O tal taxista, amigo do pipoqueiro, conseguiu nos convencer e nos levar para fora do aeroporto. Algo arriscado, mas estava na cara que ele era boa gente, não tinha a mínima pinta de ladrão. Tá certo que o carro dele era uma furrequinha, mas a gente não se importou com isso. Fomos conversando o tempo todo. Ele falava tão rápido e tão engraçado que fiz a maior força para responder na mesma língua. Contou que tem um neto, atentado, que jogou o celular dele no tanque. “Pense num menino que mexe em tudo? Pois é ele!”
A cada esquina, Romildo – esse era o nome dele – explicava alguma coisa sobre Recife. E nos levou aos pontos mais bonitos de Olinda, inclusive nos mostrou a bonita casa de um dos filhos mais ilustres da cidade, Alceu Valença. Nos indicou também um restaurante bom e barato, com uma vista muito bonita. Lá comemos o tal do “arrumadinho”, que é uma refeição com feijão verde, vinagrete, farofa, manteiga de garrafa, arroz e bifes de carne de sol. Um calor arretado, que me obrigou a beber uma cerveja. Depois, foi só apreciar o cenário carnavalesco de Olinda, capital brasileira da cultura, que mesmo depois de um mês da festa, ainda aproveitava o cenário em cada rua e casa antiga com seus bonecões gigantes.
Romildo nos esperava no carro enquanto eu comprava as primeiras das inúmeras lembrancinhas que comprei na viagem. Quando estávamos prontos, ele seguiu viagem para Porto de Galinhas. Lá ficaríamos cinco dias. O percurso foi tranqüilo e muito bonito. É bem diferente do visual do sudeste. Por lá reinam as plantações de cana de açúcar. E vez ou outra aparecem alguns vendedores de castanha de caju, o ouro daquela região.
Descemos do táxi felizes com este encontro com Romildo. Prometemos ligar para o telefone da filha dele, já que o dele... já era! Era certo o nosso reencontro com o melhor cicerone de Pernambuco no final desta viagem.

Continua na próxima sexta...

ESTAR VIVO E VIVER

2006-03-16T18:05:00.000-03:00

Começo dizendo que a emoção foi tão grande que chorei. As lágrimas vieram por não acreditar que pudesse existir um lugar tão vivo como esse. A vida explode e te agarra com todas as unhas, te impelindo a sentir, sentir de novo e viver junto. Viver no sentido literal da palavra, em comunhão com a natureza à sua volta, e àquela que há dentro, lá num cantinho no seu interior.
Primeiro, as pessoas: são tão lindas, vixe! São felizes, douradas e falam em cadência musical. É preciso ouvi-las falando para conhecer o que é carisma, o que é simpatia... No tom de toda conversa há já um convite para entrar e se aconchegar. Quem vem do sudeste, pouco acostumado com este universo de palavras, chega a pensar que está ouvindo uma outra língua! O ritmo é outro, lindo, impossível não sorrir de imediato.
Depois, a areia: fina, tão fina que parece abraçar seus pés e lhes fazer um carinho. É um tapete macio te dando boas vindas e lhe pedindo para ficar. Pense... De um lado coqueiros altos balançando ao vento, de outro um mar tão verde e imenso que chega a doer. Porque é tão grande que meus olhos parecem não serem suficientes? O sol aqui também é maior e tão perto da terra que não é bom arriscar olhá-lo. De vez em quando ele te toca com toda força para lembrá-lo que aqui ele é o rei.
Pronto: peguei uma jangada e logo pergunto ao seu condutor, Bao: “Porque a cor do mar muda tão rapidamente aqui?” São os corais, pulsantes e vivos que tornam, de repente, a água azul marinho, ele explica.
Nem bem andamos três minutos e eles chegam, rápidos e aos montes. Peixes e mais peixes, de todas as cores e formatos. Cardumes inteiros acompanhando o barco sabendo que ali poderia estar o almoço do dia.
Foram os peixes nadando em volta e junto do barco, que fizeram meu coração pulsar como deveria sempre. Bao me dá a chance de tocá-los com um pouco de ração em uma das mãos, enquanto a jangada corria pelas águas. Nessa hora, muitos outros peixes, enormes, se aglomeraram em minhas mãos, brigando por um pouco do que havia nela.
No meio do mar, Bao atraca sua jangada. Só aqui é possível isso por causa da formação das piscinas naturais na maré baixa. São os corais, vivos, permitindo que a gente se sinta Deus, andando sobre as águas no meio do oceano. De repente, a água fica cristalina e um buraco enorme nos corais forma uma grande piscina. Bao me entrega uns óculos de nadar e me manda mergulhar. Eu? No meio de tantos peixes? Tão grandes? Sim, envolta por eles em todos os lados! Muitos me olham, me circundam, dão uma leve mordiscadinha e continuam seu trajeto. Eles não se intimidam, são acostumados com esses estranhos seres humanos. Tantas cores e tantos formatos, que Bao, citando todos os nomes acabou me convencendo de que é inútil tentar nomeá-los. Melhor sentir a vida envolta de mim. Fiquei quieta, naquele silêncio, ali em baixo de tanta água, e em cima tanto céu. Parece que consegui aqui com ajuda de um milhão de peixes, por uma hora, finalmente, voltar para dentro de mim.

A foto acima foi retirada do site: www.portodegalinhas.com.br

PESSOAS E OLHOS

2006-03-10T06:38:00.000-03:00

Olhos vermelhos,
Cerejas de inveja
Olhos azuis,
Mar de compreensão
Olhos verdes,
Árvore da promessa
Olhos amarelos,
Filtros da admiração
Olhos negros,
Noite da cobiça
Olhos castanhos,
Caramelos de amor
Vejo...
Enxergo...
Sou olhada, sempre.
E sei...

O que há dentro de você.

QUANDO EU E NIETZSCHE CHORAMOS

2006-03-03T08:03:00.000-03:00

Então foi-se o meu avô, voinho...
Era ele que em tempos idos e felizes retirava um livro da sua prateleira para dividir comigo, embasbacado, o que lia. Não se importava com minha pouca idade e pouca capacidade de entender os grandes pensadores. Por causa disso eu acabei entendendo muita coisa. O tempo foi passando, e eu crescendo e me apoderando das idéias incríveis de escritores que eu não tinha nem coragem para começar a ler.

"Mas, se tendes um inimigo não lhe pagueis o mal com o bem, porque isso o humilharia.”

Meu avô se impressionava muito com a maneira que eles tinham de, numa única frase fazer conter milhões de pensamentos. E, o mais importante, ele conversava comigo por muito tempo sobre apenas uma frase que tinha gostado.

“Posso enganar-me ao pregar meu próprio valor, mas posso pretender que meu valor seja reconhecido”.

Foi assim que adquiri o hábito de colecionar frases. Há muito perdi essa mania porque há muito ele não me instigava com seu sorriso enigmático depois de me mostrar algo que Nietzsche escreveu. Era esse o seu escritor favorito. Marcava o livro, grifava, dobrava as páginas no afã de aprisionar para sempre o pensamento do escritor dentro de si, para nunca mais esquecer. E se algo era realmente impressionante ele escrevia à caneta na última folha do livro a página e o trecho para que pudesse voltar a ela inúmeras vezes.

“É-se punido principalmente pela própria virtude”

Mesmo depois de ter partido, voinho voltou a mim através de Nietzsche e dois de seus livros. Voaram de suas prateleiras para mim, que nunca tive coragem suficiente para lê-los. Nunca quis enfrentar as páginas sem ter meu avô por perto para se impressionar com os escritos. Ele os deixou para mim... Será que são do autor ou do meu avô, que escreveu em suas entrelinhas?

“É preciso aprender a desviar o olhar de si, para ver muitas coisas: tal dureza é necessária a todo escalador de montanhas”.

Fico a folhear os livros que ganhei e que tenho, agora, que ler. Não posso mais fugir, voinho... Afinal, agora sim você estará sempre do meu lado nessa viagem, com aquele sorriso maroto de quem entendeu, finalmente, tudo.

“Pelos outros na mesma medida que por mim”

* As frases em itálico foram escolhidas por Luiz Garcia Pedrosa dos livros: “Assim Falou Zaratustra” e
“Além do Bem e do Mal” de Friedrich W. Nietzsche

DENTRO DO MAR

2006-02-24T07:59:00.000-03:00

Mar, ó mar
Traz sua força para meus pés e calma para minha cabeça...
É nas suas profundezas onde busco minha força perdida
Mar, ó mar
Entranhe suas ondas em meu corpo...
Para que eu entenda que a vida é um eterno ir e vir
Mar, ó mar
Dê-me o número de seus grãos de areia...
Só assim saberei o tamanho de minha pequenez
Mar, ó mar
Envolve suas águas revoltas em todo o meu corpo
Leve-me de um lado a outro
E mostre-me assim como não sou dona de mim
Mar, ó mar
Ofereça-me suas conchas e pérolas
Para que eu saiba que a beleza não tem preço nem limite
Mar, ó mar
Mate minha fome com o mundo que te habita
E prove-me que para sobreviver só preciso de ti
Porque...
Em ti flutuo, em ti mergulho
Em ti sou eu e sou muitas mais...
Dentro de suas águas sou simplesmente eu e sou o mundo
Sou o universo e sou você...
E retornarei... como uma onda...
Cada vez que suas gotas em mim secarem.